Вечернее

Серым пологом накрыл вечер город. Неоновое свечение борется с ним, бросает яркие пятна в серую дымку. Кошка, плывя в вечере, отражает глазами цветные блики. Ветер слоняется среди людей, то подталкивая, то пытаясь сбить, оттеснить со своего пути. Люди слепо бредут. Бредут к зыбким, в кружеве вечера, зданиям и перекресткам.
В этом мерцании вечер - отражение. Яркий, он светиться и манит, но в глубине...Туман и мрак. Нет четких линий, нет ярких образов. Он поглощает, глушит в себе все, что захватывает.
Каждый - отражение вечера. Каждый держит его в себе... Туман наша память, стирающая грани, лишние сюжеты, границы. Туман наши чувства, прячущие правду, размывающие настоящий образ... Наделяющие суть мистикой домыслов. Никто не видит мир настоящим...
Каждый живет в мире своего тумана. Любовно созданный, сотканный из тысяч кусочков миров других людей. Книги, фильмы, обрывки мыслей и слов, пройдя через душу, проявляют себя в этом мире, оставляя отпечаток на всем, до чего могут дотянуться.
Никто не видит мир настоящим. Каждый мир единственно верен для своего обитателя. Никогда не увидеть мир другого. Что бы он ни показал, ты увидишь лишь сквозь призму своего мира.