Однажды вечером в ноябре

Тук-тук, тук-тук...
Глухая, квакающая гитара завывала немудреную песню. Ля-минор, ре-минор, ми-мажор. Вот полный список гармонии. Ей вторил сухой, басистый и хриплый голос.
Почти никто не слушал певца. Рожденные и выученные на совершенно другого типа музыке люди вокруг него заученной до подсознания схемой поведения выражали к нему своё безразличие. Они читали газеты, пили водку и пиво, уплетали посиневшие куриные лапы и солёные огурцы, напряженно смотрели в окно с быстробегущей панорамой кадров матушки-природы. Затем водка аккуратно сменялась колодой карт, газетные новости оборачивались сетками кроссвордов, курица запивалась вишневым йогуртом, а окна занавешивались.
Неизменным оставался лишь звонкий и приятный перестук колес о стыки рельс.
Поезд мчался на запад.
На улице стремительно темнело и в коридоре зажегся свет дневных ламп. Народ снова зашевелился. Незадачливого певца сменил другой, наконец-то, зазвучало что-то более-менее приличное. Оказавшись у нового хозяина, измученная гитара приобрела новую жизнь, в купе подтянулись люди. Как-то незаметно смолкло вагонное радио. Затихли полупьяные беседы.
Был выпит принесенный чай и съедено печенье. Музыка временно прекратилась. По вагону волной прошла тишина.
Глядя на мелькающие верхушки деревьев и разноцветные пятна фонарей, тонущие в подступающей мгле, я думал лишь о том, куда мне предстоит вернуться, почти не жалея о совершенных деяниях.
Это моя жизнь. Это мой выбор.
"Бухта Спасения" прикасалась к вечности.
Руки музыканта извлекали новые аккорды.
А колеса стучат, тук-тук, тук-тук, унося нас вперед.
Обратной дороги уже нет.

//9.11.2005г.//