Один раз о дыме в глаз!!

Петрухе с неизменным Мальборо пишу:

Стоит холодный ветер. Вернее, находится он именно там, где я. Поэтому и стоит. Питерское небо не умеет быть разным. Безразличным – да. Но не разным… Оно всегда покрыто пеленой серо-белых облаков. Наверное, небо – это глаза. Глаза грусти. Хотя периодически рассвет или закат - чисто-розовый. Мнимость розовых очков.
Кто-то спит. Кто-то бодрствует. А кого-то уже нет. А кто-то есть, но его как-будто нет. Это бывает с теми, кто часто носил розовые очки. А теперь у него из глаз течет питерское небо…
В луже видно небо. Небо видно в глазах. Лужа – это глаза, в которых небо?? Или небо – это лужа, в которой глаза?? Как бы ни было, но без розовых очков лужа, небо и глаза – не различить…

Я стою на балконе. Курю окурок напополам с небом. Дым попадает в глаза, и из них текут питерские лужи. У меня сколько-то назад сломались розовые очки, а вчера кончились деньги; и вообще, этот бычок – последний… У меня есть особая пепельница, где я развожу быко-ферму. Мои мужские табачные коровки не мычат и не кушают, зато из них можно выдоить много никотина!! Но этот последний. Тем более, нужно оставить еще и небу допинать…
Мои тетки уже спят. Все некурящие ложатся рано почему-то… Они и не в курсе, что после полуночи сигареты становятся намного вкуснее, а если курить их еще и в компании, то к никотину богиня тьмы добавляет кайф. Им внедомек, что ночью творятся самые удивительные и даже волшебные вещи!! Вот, к примеру, сейчас за балконом летает бумажная бабочка!! Откуда в полтретьего ночи взяться дневному насекомому на высоте шестого этаже, да к тому же бумажному??
- И вправду – бумажное… - я это сказала или подумала??

Снятая с лески записка звала в гости на этаж выше. Там сто пудов есть сигареты!!

Дверь была красно-дермантиновой. Вряд ли здесь живет мафиози с женой.

- Привет! Я соседка снизу. И мне ужасно хочется курить!! – протараторила я, а заспанный мальчишка просто хлопал длиннющими ресницами. Так громко, что мне казалось, это тикают часы от прошлого моего курения до следующего.
- Угу. Заходь. Мальборо красный будешь??
- Буду. Буддой.
- Хммм…

Вряд ли что-либо может заменить сигарету. Отсрочить встречу с ней – да!! Но не заменить!! Сигарета – это маяк между реальностью и сказкой. Тем более, как прохлопали ресницы парняги, было начало четвертого. Утро. Сигарета. Таинственный незнакомец. Кайф!!

Мы с ним зависали вместе. Неделю или полтора года – кто вспомнит? Он был на вкус как LM синий. Мои любимые – Честерфилд. Сигарет много, и только одна единственная марка – специально для тебя!! Если ее нет, приобретаю LM или Мальборо серый. Но они быстро приедаются…

На прощанье я ему подстригла ресницы. Все это случилось тогда, когда мне меньше всего хотелось знать который час, а он все хлопал и хлопал. Хлопал и хлопал. Он мог все прохлопать!! И я взяла ножницы. (Ночью. С неизменной сигаретой.) И избавилась от контроля времени. Он практически ничего не заметил и свел это на абсурдность старости…

А я свела счеты с будущим и прошлым и отремонтировала свои очки. Мои розовые сигареты теперь бесконечны. Они – деньги!! Я богатая, вальяжная!! Теперь я курю, стоя в плавках пепельного цвета у бассейна и хлопая в ладоши потрясному водному трюку моего Честерфилда.

Никогда не думала, что он – женского рода…