Кто-то должен быть...

Когда рисуешь, не задаёшься вопросом: почему получается золотистое солнце, когда слёзы оставляют мокрые борозды на твоём загримированном лице? или почему нарисованный букет, только что умытых росой алых роз, дышит свежестью, когда на душе тоска, покрытая вековой пылью.
Видишь, мой балахон чёрен, но это от красок, что веками, слой за слоем, покрывали некогда цветные одежды.
Но мои картины, хочется верить, всё так же искрятся теплом и надеждой. Ты не находишь?

Когда пишешь, не задумываешься, почему доблестный рыцарь всегда побеждает зло, когда сам осознаёшь, что так бывает в жизни не всегда. Или почему от солнечной картины дня сразу становится тепло на душе, хотя сам не раз чувствовал, как мороз пробегает по коже в самый ясный, летний день.
Мои пальцы уже не те, что раньше, и с трудом держат перо...а руки давно покрылись чернильными пятнами. Но я аккуратно вывожу каждую букву, наделяя её смыслом. И мне это вроде как до сих пор удаётся, правда?

Когда поёшь...то поёшь о чём-то прекрасном. О море и шуме прибоя, о красоте природы. Обо всём, что вселяет покой и умиротворение в душу.
Но взгляни на мои колокольца и скрипку! Колокольца немного проржавели и теперь хрипят, а скрипка поистрепалась временем, и струны иногда печально завывают. Но тебе же до сих пор нравится моя игра, верно?

И только иногда, оставаясь наедине с самим собой, я выпускаю в этот мир картины разрушенных замков, чьё основание вечно укрыто туманом. Я рассказываю о смерти, в конце жизненного пути. И пою прощальные песни ветру, который залетал погостить всего лишь на миг.

Ты видишь, у меня почти ничего нет. Я всё раздал другим.
Я счастлив.
Ведь кто-то должен быть сильным...
И это не я.