Письма осени

 
 И стало по-прежнему все на места:
 Все тот же автобус, все те же маршруты;
 По телу сквозняк, в голове пустота –
 Я вроде одета, но сердце разуто...


Мокрый сентябрь. Только пришел, а уже полностью во власти моего душевного состояния.
Частые огни окон... Грустно. Легкая позитивная музыка не спасает. Наоборот, своим "летом" она еще раз доказывает, что за окном нудная осень. Слякоть и ветер. Шум машин.
Осень чрезвычайно тосклива в таком огромном городе. Людей мало-мало. Все пьют чай на своих кухнях или просто валяются на кроватях в обнимку с любимым человеком или плюшевым псом.
А у меня в собеседниках только осень. Надоедливая и такая вечная осень...Приевшаяся каждым своим пожелтевшим листочком, каждой капелькой омерзительного холодного дождя. Как хочется улыбнуться, но в такт бьющим по стеклу каплям - лишь слезы. Вот дерьмо! Дерьмо! Дерьмо!!!
А он не рядом... Его нет и не будет!.. Сейчас не будет... Потом придет...кто-нибудь... Поздно или рано... Придет! Но не ОН и не сейчас…

***
Приветливо играя лучами, солнце ворвалось в комнату и резко объявило новый день. Приятная голубизна небосклона дарила хорошее настроение, несмотря на довольно-таки ранний подъем. Ты и я находились тем утром в разных постелях, в разных городах, разных домах, на разных улицах, быть может, даже с разными людьми, но нас объединяло это солнечное, немного ветреное утро, стремительно подползающее к отметке полудня.
Зеленый чай с жасмином, пара блинчиков с малиновым джемом, воздушный творожок, стакан леденящего сока грейпфрута помогли окончательно порадоваться этому дню. Мне.
Жаркая постель, бормочущий телевизор, вчерашняя газета, чашка кофе, сигарета и пара наскоро приготовленных бутербродов заставили думать о делах с самого утра. Тебя.
Живя на разных полюсах и жизненных позициях, люди, не зная о существовании своей второй половины, все же догадываются о ней. Потому что всегда ждут. Вот и сейчас я, твердо шагая по плавленому асфальту и впиваясь нещадно в него своими каблучками, жадно вглядываюсь в каждого прохожего, пытаясь обнаружить в его взгляде, походке, жестах, речи что-то «свое», «второе».
Зима. Тяжелые хлопья снега валят с низкого серого неба. Не пугайся столь резким перепадом температур, то была реальность, а это повествуется Твой чудный сон.
Ветер несильный, но надоедливый своим холодом до мурашек. Какой-то лес и поезда… Везде… Впереди, сзади, слева, справа… Рельсы и шпалы… Вагоны, плацкарты, купе, рестораны… Люди… Улыбающиеся во весь беззубый рот детишки. Пролетают один за другим… Стрелы… Яркие, шумные… А за ними леса. Кругом… Веют прохладой. Снег валит на плечи и ресницы. И вдруг – свет. Ничего не видно… Рука впереди… нащупывает пустоту и … свет! Открыл глаза… - поездов нет, есть ОНА… Легкая словно ветер. В ярком платье в полосочку с коротким рукавом в лучах игривого Солнца. Он весь продрог, и снег завалил его почти полностью. Почему не идут потоки тепла? Ведь эта девушка как будто слеплена из лета и преддождливого зноя!.. Она плавно подбежала к нему и поманила своим изящно-изогнутым длинным пальчиком. Сквозь леса и поля, сквозь зиму и осень, сквозь снег, ветра и дожди он бежал за ней. Не успевая. Она летела… Порхала словно блик солнечного зайчика на зеленой лужайке. Дымка тумана. Капли растаявшего снега на лице и куртке. Жар в ногах. Опустил глаза вниз – и дрожь пробрала его от головы до пят – он стоял на горячем желтом песке, раскаленном от жгучего зноя ясного полудня. Взгляд вокруг – синее безбрежное море. Три цвета: бирюзовый, голубой, синий… Белые чайки кричат «Доброе утро!»…
Темнота и душная комната. Ты открыл дверь балкона. Закурил сигарету. Потряс головой и лег в кровать.
Вот и все… Память стерла ее лицо. Лишь далекий образ в легком летнем сарафане. «А я как дурак в куртке и шарфе… На горячем песке… и в ботинках!» - первая мысль после неожиданной встречи с летящей летней звездой.
Ты вновь заснул уже на рассвете… с милой, неприлично растаявшей на серьезном, встревоженном лице, улыбкой.
 
А сегодняшним днем ветер постучал в окно и позвал в путешествие по осенним бескрайним просторам. На зеленой, еще такой свежей траве, безмятежно лежат ненужные опавшие огненно-рыжие листья. Я бегу по ним, обхватываемая ветром и смотрю в облачные небеса. Чувство легкости и неповторимого счастья не дают нормально дышать. Я горда собой, я переселила давящее чувство одиночества этой осени, я одна…в центре города. Спокойная и в то же время чем-то озабоченная. Множество мыслей крутятся в моей голове, словно вот эти разноцветные листочки, брошенные и никому не нужные, лишь легко подхватываемые ветром. Лица людей молчаливые и скрытные. Я же вся как на ладони… Открыта и беспечна… Смотрите на меня! Я отказалась быть во власти осени! Она не сможет завладеть мной! В порыве этих мыслей с неба на меня упала крупная прохладная капля. Дождь… Осень завладевает нашими правами… Опять все снова! Почему на Земле только четыре времени года? Осень пришла и пишет, пишет бесконечные письма всем жителям моего города. А они отвечают ей, отдаются во власть тоски и грусти… Словно те самые ненужные листочки, подхватываемые ветром, летят неизвестно куда и зачем…
Как же мало людей вокруг! А я все еще жадно пытаюсь вглядеться в прохожие лица и найти что-то нечеловеческое, что-то из небытия. И хожу, то медленно, то чуть убыстряя свои маленькие шажочки. Ветер дует в лицо. Я укутываюсь в шарф и успеваю запрыгнуть в троллейбус. Начинается сильный дождь. Миллионы капелек косо падают на затемненные стекла. Темно и тепло… Я думаю о своих желаниях… Неизвестно откуда взявшееся чувство голода… встретить свою половину! Вот, что мне поможет не поддаться коварной осени…
Ты тоже мечтаешь обо мне. У тебя тоже неизвестно откуда появившееся чувство… Сжигает изнутри! Это жуткое, безумное, неконтролируемое, безудержное, дикое, бешеное чувство… голода. Ты устал быть один… И желаешь ту, которая будет твоей.
Мы словно два вампира, жаждущие крови и плоти. Хищники, ищущие свою жертву. Нечеловеческие чувства царят в нас. Нами правит дьявол…и имя ему ОЖИДАНИЕ. Ожидание любви и счастья. Ожидание своего второго «Я»…
Я сегодня написала письмо этой жадной и всеобъемлющей осени. А в ответ получила мокрый асфальт, с выложенными на нем разноцветными листьями. Красивейший узор и только. Те чувства, которыми способна владеть я, не способна владеть осень. Она способна ими повелевать…
Ты сейчас сидишь и смотришь на этот же самый мокрый асфальт. Тебя, быть может, восхищает красота сегодняшнего дня. На глазах твоих легкая водная гладь грусти и какого-то детского умиления. В голове нет ни единой мысли… Ты просто пишешь очередное письмо… Легкая музыка и запах клубники. Вялая улыбка и потухшая сигарета. Дождь барабанит в твое окно, ты пытаешься увидеть в небе что-то. Непроходящее чувство голода, заставляет бежать… Бежать… Пока не пришла зима! Та холодная! Она же такая леденящая и пустая! Ты помнишь, как тебе было холодно?!… Ты не хочешь возвращаться в это состояние. Лучше сейчас встретится с той, которая была летом…
Душное метро, грязные подошвы пассажиров. Громкий голос микрофона. Несколько станций - и ты в центре города. Слишком гордый и смелый. Наедине со своей мечтой… Старый Арбат… Вкус осени… холодный ветер и дождь, заунывная музыка скрипки… Играют плохо, сбивчиво, инструмент этого мастера изжил себя… НО… где же он? Ах, да! Вот эта маленькая девочка лет десяти, в розовой беретке, чуть продрогшая, но такая душевная и теплая… Несет людям непонятную мелодию своими детскими маленькими пальчиками. Множество денежных банкнот в футляре от инструмента, а над ним табличка: «На новую скрипку».
Старый Арбат… В этом весь он. Исписанные стены, уличные бродяги, художники, музыканты. Любители просто походить по старым арбатовским задворкам. В каждом лице отдельная жизнь, эмоция и непередающееся чувство особой индивидуальности. Но где же она? Та, которая уведет тебя в лето… И только три цвета: бирюзовый, голубой, синий…
Я здесь, мой дорогой друг, я тоже иду по вымощенным камнем улочкам. Тоже видела и восхищалась той девочкой, играющей на старой скрипке… А помнишь, там еще был такой старик, беспомощный… Он брал свой скудный скарб и переносил его с места на место?.. Иногда при этом недоверчиво поглядывая на окружающих…
А потом мы сидели возле фонтана «Наталья и Александр», и вокруг было все сказочно-прекрасным. Ни гудения машин, ни разговоров…ничего. Только ты и твое дыхание, только я и моя власть. Наш общий голод? Где он? Не заметил, как он внезапно прошел? Так же внезапно, как и появился.
Ты красив и светел. А твоя улыбка просто обворожительна. Наверное, ты из сказки. Таких людей не больше на Земле. Немногословен, но дыхание говорит мне все… ты так же открыт, как и я… Тебе нечего скрывать…
Бегу за тобой… По следам… Не замечая вокруг ничего! Ты слегка расстроен? Почему? Тебе идет улыбаться, ты не создан для того, чтобы грустить. Я с тобой… Ну ее! Эту… как ее? Лето? Что это? Забудь! Иди ко мне и не думай о всяких глупых снах…
Ты придешь в свою квартиру, не захочешь съесть даже кусочек любимого творожного кекса. Ты усядешься на кровать и будешь долго и тупо глядеть в потолок. Вот опять пишешь письмо… Осень сидит в тебе, и ты уже не уверен, что сможешь найти ту, вторую половину своего «Я»…
А, быть может, эта вторая половина сидит сейчас за компьютерным монитором и со скоростью ветра перебирает своими тонкими пальчиками кнопки клавиатуры. Она делает вид, что пишет для людей, дарит им свою чистую и глубокую душу, свои эмоции и переживания, но на самом деле знает, что это всего лишь очередное письмо для осени. Длинной и нескончаемой.
Ей бы хотелось стать тем твоим ярким сном, она бы мечтала подарить тебе лето посреди мокрой осени или снежной зимы. Она будет верить и ждать, что когда-нибудь придет кто-то… с кем, возможно, будет забыто отправление этих скучных писем в адрес властвующей осени.
Потолок… И поток сознания… Глаза закрыты… Вижу образ и он осязаем. Красота и легкость.
Прах… вот, что осталось от бесконечного чувства голода. Дождь… вот, что ежедневно дарит осень. ТЫ… вот, кто когда-то пришел и сумел остаться навсегда…