Язык мой...
Остановились: девочки направо, мальчики - наоборот, налево. А невдалеке, на деревьях - обезьяны. Свои разборки устраивают, на нас - ноль внимания. Зато мы не можем тронуться с места минут двадцать: любуемся зверьём.
Но, к делу. Вдоль дороги, на обочине стоят рядком вёдра. С помидорами. Рядом никого. Однако стоит машине остановиться - вот он, хозяин урожая. Почти всегда не старше десяти-двенадцати лет.
С нами едут два ветерана: Павел Иванович и Виталий Федорович. Один в стране два года, другой - год. Решили купить помидоров. Остановились. Виталий Фёдорович торговался недолго, Павел Иванович о чём-то спорит с продавцом, мальчишкой чернявым, кучерявым.
- Помочь, Пал Иваныч? - подходит Виталий Фёдорович.
- Да что, сам что-ли не договорюсь?
- Ну давай, давай.
Прислушиваемся:
- Хулет, - говорит Павел Иванович.
- Сыддыст, - отвечает пацан.
- Ну нет, - говорит Павел Иванович, - сыммынт и всё.
Продавец недоумённо смотрит на дяденьку, хватает ведро с помидорами и наутёк. Мы ничего не понимаем, а Виталий Фёдорович язвительно улыбается:
- Хочешь, Пал Иваныч, я переведу тебе вашу торговлю?
- А что такого я сказал? - вскидывается тот.
- Да нет, ничего. Сначала ты хотел купить за два быра - хулет. Пацан сказал тебе шесть - сыддыст. Ну ты тогда и врезал сыммынт. А это - восемь. Конечно он и перепугался, подумал, что ты того...
Свидетельство о публикации №205112700167