в никуда

26.12.1997г.

Кто не имеет ничего
Тот и ничего не потеряет.

… в никуда …

Меня система пожирает заживо. Я уже не могу думать, у меня на это практически нет времени, не говоря уже о том, чтоб что-то писать. Вот и сейчас я пишу в ночное время.
Наш быт построен так, что делает из человека разумного, могущего думать объемно и практически непрерывно, простого зомби в своей сфере. Существо которое ни о чем не задумывается, живет по календарю и числам, стремящегося и заботящегося лишь о своем благе и которому плевать на окружающий мир. В суете, гоняясь за малым, мы порой проносимся мимо огромного и не замечаем его.
Как надоела шаблонность и предсказуемость. Практически, можно будущий день расписать по минутам и так оно и будет.
Не знаю, хочется сделать, что-то важное, захватывающее и в тоже время полезное всем. Как-то становится мрачно, когда многое понимаешь. Когда знаешь от чего у других многие проблемы, а тебя даже не хотят слушать, не говоря о том что бы принять помощь. Своим не пониманием, я бы даже сказал, не желанием понять отбивают любые действия направленные в их сторону для их блага. Хотя в прочем благими намереньями дорога в ад стелиться.
Я наивно полагал, чем больше узнаешь о мире, о том как он устроен и как взаимодействуют законы на которых он держится, то станет легче жить. Так вот, я круто ошибался.
Хочется гармонии во всем, даже с пылинкой, которая плавно огибая тебя уносится в даль. Как трудно удерживать равновесие, идя по лезвию бритвы.


Он рассуждал о небесах
Хотя там никогда и не был,
Он утверждал, что в облаках
Надежды луч и злобы пепел.

Давай, не будим осуждать
Его суждений на досуге,
Давай, не будим убивать
Его надежду на пороге.

Давай, откроем лучше дверь
Давай, откроем в доме окна
И не страшна нам больше тень,
Что с нами рядом беззаботно.








30.08.2005г.


Не видим цели,
Не зная смысла.

… все о том же …

Говорят, время лечит, … или калечит. Но одно можно констатировать наверняка. Со временем, вырабатывается иммунитет к наивности, которая сопровождает нас в начале пути. Или даже не иммунитет, а просто отмирает какой-то душевный орган, который отвечает за функцию мечтаний. Отмирает от ненадобности.
Хотя сказать, что отмирает полностью, это будет не верно. Он даже не отмирает, а мутирует. Мутирует под влиянием изменившейся среды обитания, которая тоже в свою очередь изменяется со временем. Изменяется, как змея извиваясь между камнями, стараясь ускользнуть, но при надобности готовая укусить.
Мы не перестаем мечтать, нет. Мы мечтаем с тем же рвением и упорством, как и в те далекие, светлые времена. Только вот вектор этих мечтаний со временем меняет свой взор с вещей духовных, на вещи явно несущие материальный душок.
Почему так происходит?
Что ломается внутри нас и когда?
Что влияет на эту мутацию и можем ли мы хоть как-то на это влиять?
Некогда, братья Стругацкие сказали:
- «Такими, какими мы становимся, нас делают люди».
- «Воспитать не раба, но человека».
Так кто мы с вами, зомби или все-таки люди?
- «Люди… Какое же тут может быть сомнение…Разумеется, люди…Железо и огонь, развалины, всегда одно и тоже…»


Да, мы все и всегда рождаемся людьми, но далеко не всегда и точно уж не все ими умираем.