Листочек тополя на тропе хамелеона

Листочек тополя на тропе "хамелеона"

 Посвящено Аристэю…

Я часто думаю о нем? Какой он? Я мог бы всмотреться во внутреннюю сторону его «зеркала», но зачем? У него все хорошо и ему совсем не нужна моя помощь. Кроме того, он может обидеться за вторжение - и сам не очень любит заглядывать в свое «я», а уж когда другие - тем более.
Славный мальчик. Сильный духом, но очень ранимый сердцем И характер у него веселый, заводной - то шутливо-театральный, то нетерпеливо-взрывной. Сверкает разными гранями - плеснет крутой штормовой волной, потом ласково чмокнет подобно ласковому бризу. И нежности его полет… семизвездно высок. Милый странный голубок. Одинокий в душе и окруженный толпой приятелей и друзей в жизни.
Ласковость – вот его мир, но… только когда чувства совпадают со словами любви. Страстен беспредельно, но… только если уверен, что его серьезно любят и не осмеют за незначительные пустяки.
Вот Обидчивость просыпается в нем быстро и так легко, как небо смотрит на восток. И в сердце у него огонь… поэм пьянящий слог… и измеряет он им… встречи с людьми, предпочитая поток рифмованных, матерных слов, сопровождаемых нежным взглядом, чем ироничную улыбку превосходства со стандартно-вежливой фразой.
Обожает объяснять, но очень нетерпелив, и злится, когда не понимают элементарного. Перестает говорить, сразу теряя интерес, чаще всего навсегда. У него и объяснения на уровне ощущений. И главное в словах - чувства, а какой-то там…. для всех непреложный факт он может оставить за кадром.
Он похож на меня в молодости. Я тоже жутко психовал, когда приходилось объяснять то, что было мне абсолютно понятно или доказывать зримо-очевидное. Только потом… с годами понял, что каждый имеет право на Непонятость и Непонятливость.
Смешно. А сам-то я сейчас понял - что сказал? И кто понимает меня, кроме таких как он? Но он верно поймет. Даже если сразу не поймет, то оно, мое слово, через кожу в него войдет. Чувствительность его кожи, как у цветка-недотроги. Он впитывает «свое» через запахи, взгляды, взмахи крыл птиц или играющие облака. Бунтует внутри себя от бессилия изменить мир в сторону добра. Борется со своим «злом», пытающимся пленить его душу. Взрывается сердцем при виде равнодушия, жестокости, подлости и… нелюбви. Но Ласковость зорко охраняет его ум от разрушения, а тело от страданий. Да и гнев его легко можно погасить, ласково коснувшись кончиками пальцев к руке или плечу. Только искренне. Его трудно обмануть – он живет чувствами. Фальшивый взгляд или жест он расшифрует быстро. Изнутри разгадает - сердцем. С годами интуиция вот таких нежных человеков обостряется, принося Печаль. Особенно если в доме загостится одиночество. Или задержится Одинокость… непонимания. Вроде все бывает хорошо, он весел и остроумен, его… окружают близкие, друзья, родня. Но если увидеть его взгляд в раме окна, незаметно… с глубины улицы, то можно сильно удивиться. Печаль… мечта… и облака… Они не отражаются в его зрачках - они в них летают. Такое ощущение, что небо течет через него или он по нему плывет-скользит. Он - романтик, но усиленно это скрывает. Никто не знает его таким, это его тайна. Может быть, только я на миг проник в его мир. Каждый его стих и мысль кричит о тоске. Большой тоске. Тоске тела и ожидания любви двоих, и непреходящей печали всех людей.
И еще… она часто кричит или шепчет раненым стоном умирающей Земли.
Он понимает меня? Да! А я? Не уверен. Я жив только внутри себя. И научился скрывать от всех, что уже «умер».
Хорошо что вот этим неверием в будущее он не похож на меня. Он живой. Да и рожден я женщиной и похож на неразвившийся кокон бабочки-хамелеона. И живем мы в разных лучах Радуги. Он в созидающем зеленом цвете, а я - в мерцающем фиолетовом. Нас соединяет только голубой цвет, пленяя странной, притягательной красотой.
И еще он молод. Красивый, озорной. Жаль, что «ступени времени» разнесли нас так далеко друг от друга. Верно, было бы нам легко и тепло рядом, в одном «круге». Будь я мужчиной, мы могли бы стать преданными друзьями. Этакими прикольными юнцами. Уж озорство было бы точно нашим коньком. Утро нарифмовать стихами, приколами завтрак набалаганить, сюрпризами день нахулиганить. И бежать… играть по жизни, по ее изумительной грани… между сверхумником и придурком-лохом.
Эх, как не хочется, чтобы ему было плохо, но это так. Его жажда любви для него и друг и… враг. В толпе шутить, а одному - грустить.
Он мечтает о той, выдуманной, неотворачивающейся ни на миг, верной любви. Любви, которую он для себя придумал. Он удивительный фантазер и у него получилось очень красиво, а если быть точнее - идеально. Только такие любимые… редко рождаются… в том времени, в котором он живет.
Хочется в небо крикнуть: «Помоги ему!!! Пусть повезет…роди ему жданную Звезду!!!».
И верится иногда - вдруг это произойдет.
Разговаривает он с любимым всегда… мысленно, но… не забывая ни на миг. Всегда что-то шепчет ей тихо… губами говорит. Утром и вечером. И когда на работу бежит, в маршрутке сидит, и… когда ночью у окна стоит. И еще… лежит, мучаясь желанием возбужденного тела. Странно, но мне иногда кажется, что он даже естественный процесс утреннего освобождения от сока, переполняющего к утру каждую юную особь, считает изменой своему любимому. Даже прикосновение ласковой ладони и соединения ее с трепещущим взметнувшимся факелом желаний, не всегда приносит ему наслаждение. Идеалист он в любви. Да! да!… Я знаю это точно, как и то, что сейчас он прочтет эти строчки и начнет материться и орать: «Придурок, откуда ты это взял. Вечно придумываешь то, чего нет. И часто ошибаешься. И сам себя обманываешь, сочиняя сказки и…. веришь в них, старый дурак. Эх, шапокляк, ты шапокляк.»
Но, крича, он будет прятать глаза, незаметно их рукой вытирать, унимать дрожь в руках, а голос его будет звенеть как струнка на ветру, которую кто-то нечаянно щипнул. Нечаянно, не зная мелодии, так… просто тронул струну… одну… но нежную, полную звуками голубой любви.
Еще наверно будет прикусывать нижнюю губу и нервно проводить рукой от затылка по правой стороне шеи к плечу.
Ооо… сейчас подумал: а может он, как и я, любит прищелкивать пальцами во время веселого, легкого разговора. А во время неприятного - сжимает кулак, пряча большой палец вовнутрь, к долине рождения, ища защиты «крови» своей. Верно ли, что он природный гей? Сложно сказать - он любопытен и хочет все познать. Может быть просто бисексуал. Но с женщинами ему сложно – он любит свободу слишком сильно. И не любит сцен ревности, бытовой серости и… скуки.
Может быть это правда, а может мое представление о нем... ложно. Не знаю я. Просто читаю его стихи, рассказы, ловлю размерный счет и…гадаю. Может быть, он совсем не такой, и это просто моя фантазии. Но вот одно я знаю наверняка – он любит и поклоняется Любви так же, как и я. Только юн и неопытен еще - не успел «увидеть» себя в ней. Полюбить, принять и понять. Взять таким - какой есть. И потому ломает, строит… переделывает свою жизнь, задевая Главное - нечаянно и торопливо. Постоянно думает о том, что надо создавать в себе какие-то другие, очень нужные, важные и необходимые качества. Перекраивает идеи, меняет поведение, дрессирует ум, насилуя его будущими планами. Смешно. Его «круг» и так очень светел и красив.
Хорошо, что ему этот «мазохизм» быстро надоедает и он просто живет. Влюбляется, трахается с гей-друзьями, бежит в «туманную» даль необязательных отношений, случайных знакомств. Отпинывает далеко серый быт и расчет. Начинает презирать то, что получил или чего достиг.
Но… далеко-далеко… в сердце… под седьмым замком, поет ласковым голоском его мечта. Звенит нежным колокольчиком и светит трепетным огоньком, освещающим лицо любимого. Ждет она… когда надоест ему строить новую дорогу своей жизни, которая будет идти именно туда!!! куда он сейчас!!! и «навсегда» решил!!! Улыбаюсь я: «Милый мой, малыш…».
Разум его решительно отвергает компромисс сам с собой. Вот с жизнью? Да!… это пожалуй можно. В достижении цели на работе? Да сколько угодно. Но тот, другой, живущий в нем, лукаво улыбаясь, разрушает его планы. Этот гордый двойник очень хочет быть свободным и мешает ему в расчетах. Ему бы легко плыть в «толпе», любить открыто, утопая в голубой реке. Идти по улице и петь… или читать стихи. И трогать руками ветер, и распахнуться солнечному или лунному свету. Носить необычную одежду. Другое, не такое как у всех, платье. Нет… не женское, просто другое. Играя, перетекая из ушедшего времени в будущее. Смешивая стиль: сегодня парчовый камзол с попсовой джинсой, завтра боди-арт с наготой.
Но сейчас он, возможно, одет в офи/рубашку и повязал скорее всего галстук.
Интересно… а что он носит не каждый день? И какой наряд ему «идет»? Представим его рост, фигуру… Ах, нет! - лучше глаза… О-ля-ля…. да он умеет носить все!!! Может быть он тоже «хамелеон». Не сексуальный, а… просто фантазер - театральный хамелеон. Отвесить изящный поклон в вечернем фраке, небрежно расстегнуть смокинг, лихо засучить рука хипарной рубахи, влететь на лестничный пролет в драных джинсах. Это про него. Но он непременно должен быть в это время с кем-то вдвоем. Ему обязательно нужен зритель. По крайней мере, до того, пока он не встретит любовь. Такую, о которой мечтает. Мечтает, грустит, даже иногда злится. Устает ждать, срывается в тоскливый «крик» тела и вопль души. Просто он ЖДЕТ!!! и любит быть в центре игры. Потом устает и затевает от тоски новый кон, чувствуя неумный гон истосковавшегося тела, но встречи его с случайными любовниками быстро превращаются в ад. Не звенит нежный колокольчик и перед глазами начинают плыть тени отчуждения; черточки отрицания; клеточки, заполненные угрызениями совести. И в сердце опять грохот войны - грызня совести с плачущей душой, залитой чувством вины.
К нему приходят сны. Беспорядочные. Утренний пресс депрессняка вечером сменяет ночной кошмар, сердце стучит невпопад… азбукой Морзе с той… другой… зовущей стороны.
Треморит руки. Холод и безразличие. Злость и беспомощность. Ощущение пустоты и неизбежно-сти. Бессилие тела и ненависть к нему.
Он перестает верить в друзей. И не только. Презирает жрущее, гадящее, низменно трахающееся человечество, считая весь мир помойкой. Но проходит время. Он молод. Жизнь снова протягивает ладонь и берет его за руку. Шепчет: «Отдохнул? Тогда иди!!!!!!!!»
Силы, огромные силы он тратит на эту борьбу. С собственной тенью? С тенетой настроения? С капризной судьбой? Проклинает, не зная, что она нужна ему, эта борьба. Ведет она на поле брани жаждой поиска и познания. Что-то отдать, что-то поменять, что-то с благодарностью взять. Не успокоится, не стать серым, изгнанным волком.
Опыт многое может дать и поможет не упасть, не предать, не отдать.
Эй, малыш!!! Самая лучшая Истина та, что выстрадана. Упавшая и поднявшаяся сама. Вывалянная в грязи и омытая слезами любви. Искупавшаяся и искупившаяся кровью и согретая состраданием других.
Но это все будет потом. А пока он пишет свою судьбу. Рисует ее на листе бумаги, а потом придет чудо и все произойдет. Оживет этот листок и откроет созревший сочный фиговый плод. Верно, сладок он у него. У меня-то тоже есть его лист, лепесток дерева рождения моего - инжира. Но я транжира - израсходовал все на много лет вперед. А него листочек нежный - тополиный, пушистый, летящий. Возможно он «пришел» на Землю в августе. И играет на солнечном свете, летом теплым согретый - не летит прямо, а бабочкой разноцветной по воздуху порхает. Но аромат… Какой аромат!!!!!!! Соединение горячего дыхания пробудившегося Адама и пьянящие флюиды плода греха Евы. Очарование нимфы и эльфа.
Да и сок реки его не умеет струится спокойно и покорно - будит бесстрастный поток, под голубые своды стремительно ныряет. Потом меняются берега, и юная русалка качается в его волнах.
Но… почему-то кажется мне… что любовь его будет очень странной. Несколько необычной. Не такой, как у всех. Может даже единственной на этой земле. С ним все может БЫТЬ!!!! Ведь он поэт и… фантазер.
Он пишет пером господина-оформителя так… как зажигают маленькие свечи, освещая темные углы разума или выбирая место будущей встречи. Или высоко бросает искорки-огоньки, донести… показать всему Свету… Или наоборот - поставит незыблемой вехой на пути, чтоб в глубину… ДАЛЬШЕ… зайти. И часто останавливается, обжигая каплями слезного воска ЛИНИИ ладони… съежившиеся от боли.
Еще пытается вспомнить… то вспомнить, что еще и не познал. Так бывает - я знаю. Смотреть в ночь… думать… ждать…
Может быть надо ему помочь? Да кто же пустит меня, «неживого», на восходящую его дорогу.
Но да ладно. Буду кружить около него Словом. Пусть и нескладным. Может уберегу от чего-нибудь или удержать от бед прибегу….
Невидимо пройду… ящеркой скользну… малой искрой сверкну. Я хотя и стар, но вечный Поклонник науки Любви, а он…
ОН - талантливый ее Ученик!!!