За раем rye. такой постмодернистский рагга-мафин

Город. Урбанистический, безумный, параллельно-mad город. Все часы спешат спешить. Памятники помнят всех. Мирное время мирит людей, разделяющихся на обособленные human сообщества. Кому нужен город? – горожанам! Кому нужны горожане? – городу! Замкнутый круг вечной жизни, наполненной слезами и обидой, неразделённой любовью и солнцем, сексом и платными туалетами.
Separate… Школа грузит грузом вниз. Подвешивает. Зашивает… Плюс. Мир, как полюс. Вперёд на солнце. Боюсь…
 «Товарищи, что ж вы делаете, товарищи?!», - училка по *** та ещё коммунистка. Не бесит, но достаёт. И звучит это многотонно. Абсурдный пафос. Пафосный абсурд.
…
Иду. И? Солнце в левый глаз. Люди проходят мимо меня. Одинаковые. Человеки бесчеловечные. Век походов и находок. Прыток. Многолик. По ходу… Иду мимо сети супермегагиперпуперньюверов универсамов, и не пойму, где собственно люди, а где не собственно манекены… - излеченный путь в идиотизм. Где-то. Когда-то. Кто-то придумал этот мир. Why? What for? Чтобы страдали homo sapiensЫ. Зря. Для. Братья и сёстры. Везде. Жалко даже смотреть на незрячих. Слушать глухих. Видеть слепых… Стук сердца – автомобильный рокот. Что хотел сказать. Море. Пальмы. Мокро как-то на душе. Больно на просторе. Тесно в обиде. Обидно в тесноте. Без…
Вперёд. Идти. Бежать. Ползти ползком. Бежать - не успеть. Куда? - На солнце. Туда где заканчиваются каменные лабиринты катакомб, напоминающих сепаративные штатные царства, наполненные глубочайшей расовой ненавистью и не примирением друг к другу. Общая идея геноцида. В каждом уме. В каждой голове. Кали юга. Кали севера. Кали востока. Кали мирного мира, бесцеремонно вторгнувшегося этим утром в мой левый глаз. Бежать. Подальше от сюда. К свету. К солнцу.

- Ты кто?
- Я где?
- Кто ты?
- Если б я знал кто я, не я бы понял, где я.
- Тупой?
- А ты кто?
- Архангел.
- Кто?
- Архангел.
- Кто?
- Ты тупой или как?
- А я кто?
- А я знаю?
- А где я?
- На границе.
- На какой?
- Солнца и мира.
- И откуда, куда я иду?
- Из мира к солнцу.
- А ты?
- А я охраняю ворота и никуда не иду.
- Достал!
- Ты тоже. Ну, проходить будешь???
- А можно?
- Да иди ты уже!!!!!!!!!!
Вот он. Долгожданный жадный мир, поглощающий солнце, как древние Боги жертвоприношения. Мир, куда так спешат полуживые бабушки. Рай? Нет, не Рай. Rye? Нет, не rye. Мир. Нет не мир. Что-то иное. Вы меня понимаете?! Что-то АБСОЛЮТНО иное. Тут никто не спросит, как дела, потому что здесь они не могут быть никак, кроме «эээ, типа… клёво». Извечная не рваная нирвана. А вы как хотели? Приняли буддизм и в оргазме? – нетушки! Зря вы так думаете. Надо ещё побороться, чтобы попасть сюда. В элиту мёртвых. Мёртвых, которым позволено хоронить своих мертвецов пожизненно. Как сидеть в тюрьме. Как дышать воздухом. Как жить в мире (ну, естественно без Куста). Позволено хоронить своих родных, возможно невозможно в чём-то и где-то переживая их. Что может быть ужасней? А ты как хотел? Сам вспомни, что тебе снится, крейсер Аврора…
Далай Лама здесь не окажется. Здесь тоже есть расизм. Только свой. Райский. Позволенный. Дозволенно. Велено. Маст дай…
 Из мира мира к миру солнца! Мир! Труд! Май! Июнь! Июль! Август! А лето пролетело быстро. Хорошее было оно, это лето. Любимая. Солнышко. Никаких проблем и забот. Последнее спокойное лето. Эх…
Вокруг меня огибают колонны праведников. Как манекены. Как статуи. С бетонными тонированными глазами (З.Ы. тюнинг нынче штука дорогая… но доставляет райское удовольствие). Все райчане с одинаковыми каменно-гипсово-картонными (тонными, томными) лицами и с железными мисками идут к шведскому столу (сделанному из русского дуба). А на столе… икра, ананасы, шампанское, рыбка, балычок, ммм... Чувствую себя, как дома. 5 секунд полёт нормальный.
Это что, рай, что ли?
- Да.
- Что да?
- Рай.
И зачем я сюда? Кто меня сюда распределил?
- Я.
- Ты кто?
- Бог.
- А я кто?
- А ты тоже в чём-то Бог.
- А кто из нас более Бог?
- Не ты.
- Не-а?
- Не-а.
Иду. Обманутый. Блин. Я не Бог. Он не я. Я не он. Он не во мне. Я не в нём. А ради чего я? А ради кого он? Он не в моём теле, в мыслях, в душе. Я не в его. Я ему не нужен? Я ему не нужен?! Я ему не нужен! Да… чё-то слабоватый pr в этом раю… выходит, я не святой? Уууу… тогда мне пора…
- Ты кто?
- Я не Бог.
- А кто?
- Не Бог.
- А кто?
- Ты тупой или как?
- А чего тебе надо?
- Калитку открой.
- Зачем?
- Домой пойду. В свой сепаративно-параллельный дом.
- Отсюда? Ты? Сам? Ты что, душу дьяволу продал?
- Душу? Нет, не продал – порастерял просто…