Игрок. Эпилог

- Прежде, чем Вы зайдете туда, прошу Вас прочитать это, - тихо проговорила она мне и сунула в руки какую-то неразборчивую рукопись…
Так я впервые познакомилась с историей Игрока – человека, который никогда не проигрывал…
Передо мной за письменным столом, ссутулившись, сидела молодая девушка и с пустым взглядом раскладывала пасьянс. О том, что она молода, я узнала от ее сиделки, которая и дала мне ту рукопись. По лицу и движениям самой девушки сложно было сказать о ее возрасте. Я бы сказала, что она жутко постарела за эти несколько дней с тех пор как…
- Я убила Игрока, - тихо, словно бы сама себе, проговорила она.
- Зачем? – я села рядом и утешающе улыбнулась.
- Потому что так надо было, - ответила она, - так надо было…
- Надо кому?
- Им.
- Кому им?
- С тех пор, как я убила его, мне стало сложно жить. Мне не хватает его. Я ничто без него.
- Создай его вновь.
- Я не могу.
- Отчего? Он всего лишь книжный герой. Ты можешь убить его, и ты можешь воскресить его.
- А Вы когда-нибудь писали о мертвом человеке так, как будто он жив?
- Ну… нет. Но это совсем разные вещи. Я пишу статьи. О живых людях, о их достижениях.
- Достижениях? А известен ли Вам хотя бы один случай достижения человеком воскрешения умерших?
- Умерших? Нет.
- Потому я и не могу его воскресить. Он не просто книжный герой. Он был частью моей жизни. Иногда он был мной. Как может мертвый стать мной?.. не знаете? А я знаю. Никак. Он не может стать мной. Его нет. Он умер. Он… проиграл.
- Ты говоришь так, будто он действительно существовал.
- А он и существовал.
- Что?
- Когда Вы играете в карточную игру, о чем Вы думаете?
- О выигрыше.
- А он думал о жизни. А еще он всегда хотел узнать, что же думают его противники в данный момент. Жаль, он уже не слышит Вашего ответа.
Она отвернулась от меня, но я заметила на глазах ее блеснувшую слезу.
- Я не могу без него жить! – снова сказала она, вытирая выступившие слезы с ресниц.
- Я не понимаю, - я сочувственно посмотрела на нее, - почему ты не можешь создать его вновь?
- Это будет уже не он. Его больше нет. Игрока больше не существует. Он умер. Вы понимаете? У-М-Е-Р…
- Да, я поняла.
- Ничего Вы не поняли. Я вижу это в Ваших глазах, - она взглянула на меня, отчего мне стало не по себе, - Вы ведь не верите в то, что он не книжный герой? Не верите, да?
- Ну…
- Правду.
- Не верю.
- Этого я и ожидала. Вы не сможете понять. Нам не о чем разговаривать. Прощайте.
- Но…
- Не надо! – она достала из ящика стола нож и стала вертеть его в руках, - интересно, больно, когда такая штуковина впивается в тело?
Она медленно приложила лезвие к своей руке, надавила и потянула на себя, сделав глубокий порез от тыльной стороны ладони до локтя. Долго рассматривала текущую кровь, а потом подняла на меня полные ненависти глаза.
- Я убила его из-за таких, как Ты! – воскликнула она, - он был слишком идеален для вас! Слишком удачлив! Он не мог жить бок о бок с вами! Вы просто не верили в него! Вам ведь так было легче – не верить, чем допустить.
Она резко замолчала, потеряв всякий интерес ко мне, к ножу, к ране, села за стол и снова начала раскладывать пасьянс.
- Ну, теперь-то я, наконец, прищучу Игрока! Воскликнул он, - она начала тихо бормотать что-то совсем непонятное, - нет, тебе не удастся это. Почему? Он мертв!
Я вышла из комнаты и, сказав сиделке о порезе, направилась к выходу.
Уже идя по улице, я в полной мере осознала, кем был Игрок…
Расстелив на полу свою душу,
Ты заглянешь в его глаза.
И ты знаешь, что так будет лучше,
Лишь разделят вас небеса.
Распугав поневоле ресницы,
Ты заплачешь, а он молчит.
И в отчаянье рвешь ты страницы,
Как тебе твоя жизнь велит.
Ты поймешь, что не можешь выжить
Без улыбки его немой.
На душе свое имя выжег
Далеко не книжный герой.
Вот уже разделяют горы
Ваши взгляды, движенья рук.
И Вы, как пойманные воры,
Боитесь Смерти, словно мук.
Но ты сама должна не верить,
Но ты сама должна убить.
Сама ему откроешь двери…
И больше ты не хочешь жить.