139. Чердак

Продолжение…
Первая часть ниже или http://www.proza.ru/2005/10/29-03


У каждого дома есть чердак, но не у каждого чердака есть дом…
yaodin/


Когда медленно поднимаешь по винтовой лестнице его дома, то уже с самого начала начинаешь погружаться в ожидание чего-то странного, неоднозначного, а, оттого, видимо, и шокирующего.

Его руки словно стальные тросы, однако он не держал ничего тяжелее веревочных канатов. Его лицо обожжено тысячами ветров, хотя обычно он даже в самый страшный шторм не выходит из каюты. Его голова знает тысячи песен, однако он не обладает слухом. Его речь прекрасна, однако никто не слышал от него ни единого спича. Его голос хрипит, однако он не выкурил ни одной трубки мира ни с одним индивидом ни на море, ни на суше. Его душа подкупает полнотой, однако от него никогда не услышишь рассуждений о смысле жизни…

Он не живет, а строит. Строит вокруг себя людей, жизнь, судьбу. Его комната вся в рыбачьих сетях, картах с горизонтальными и вертикальными полосами, в якорях. На столе рассыпаны кристаллы настоящей океанской соли, щепотки табака и канцелярские товары для странствий. Неизменно посередине компас, справа карандаш, слева – линейка…

Он редко здесь бывает, хотя вообще трудно сказать, где он бывает часто. В любом случае он неизменно занимает намертво привинченный четырьмя болтами к полу стул – как будто на случай качки, потирает ладонями лицо и печально смотрит в окно.

Наверняка он бывает счастлив только когда первые объемные капли дождя падают на его окно, а затем нехотя сползают вниз, окропляя землю. Это определение грусти. Всегда надо немного погрустить, чтобы стало легче дышать – пыль души должна улечься, старые воспоминания должны найти выход, дерево должно издать скрип под напором баллов моря.

Никто никогда не видел его эмоций. Он их тоже не видел. Он их не показывает – он их избегает. Он не тратит время на пустоту, так же, как и монеты на пространство. Он заполняет матрицу жизни едким дымом костра, малосольными каплями пучины, рафинадным отблеском стужи и грубыми мозолями на стальных тросах рук…

завтра следующая серия…
вчера – 138. Барабан
завтра – 140. Вуаль