Жизнь-???

 Когда он думает о ней, думает о том, что всё кончено, то жить совсем не хочется. Правда, он и сам не может это описать, не может это рассказать полностью словами, сразу захватывает такое отчаянье, что хочется бежать, куда глаза глядят, куда ноги несут, только бы поближе к ней. Понимая, что всё это глупо... Но любит всей душой и по-другому, просто не умеет. НЕ хочет. Хотя жить от этого, настолько сложно... Что давит и раздавливает все внутренности. И куда деваться теперь?
 Когда они клялись друг другу в том, что никогда не бросят друг друга... А теперь... Мысли буйствуют. Мозг спорит с сердцем. Сердце рвётся к ней, любыми путями, только к ней. Пытается загрузиться работой, а появляется свободная минутка и мысли рвутся только к ней. Хочется кричать, кричать в это ночное, безоблачное, такое же одинокое небо. Руки просто перестают слушаться, вены просят выхода. Его глаза ищут в этой большой серой массе, только одного человека и всё не находят... Он понимает, что больше в нём не нуждаются. И всё останется как есть.
 Он пытается как-то всё забыть, перечеркнуть, пытается общаться с другими.… И странное чувство появляется в это время, он замыкается в себе, думая только о ней. Он не хочет вести никаких бесед или обсуждать что-либо, ему нужна лишь она. И никто не сможет её заменить. И он просто молчит.
 Как больно любить. Как больно всё это чувствовать, его босс смотрит на него, поддерживает его как может... Да, что он может сделать? Ничего. Всё остаётся просто словами. Он сам себя доканывает своими же воспоминаниями... Берёт в руки гитару, играет, играет словно заколдованный, словно ничего не видящий старец, а пальцы играют только одну песню, песню посвящённую ей:

Утро без тебя,
Снова солнце встанет.
Воздух как всегда,
Снова жить заставит.
Снова солнца свет,
Причиняет боль,
Выхода здесь нет,
И ты тому виной,
Ты тому виной...

 Он стал играть её по-другому, чем раньше... Усовершенствовал её, вернее это произошло само собой, просто мысли несут новую боль, новые чувства, что передаются на гитару. Слушает Ночных снайперов, и в каждой песне находит частичку себя, своего Я. Одиночество давит. Иногда хочется всё забыть... И не может. Ничего не может. Писать не получается, просто потому, что это не даёт уже толком никакого эффекта. Как внутренне, так и в жизни.


 Жизнь - Дерьмо.