плотно закрывая за собой дверь, ухожу...

…У меня не осталось сил даже на то, чтобы назвать себя слабою… моя ненаписанная автобиография напоминает, скорее, некролог… наверное, это просто грустная ирония…
…Песок в часах… это всего лишь пепел… от сожжённых нот мармеладово-блюзовой симфонии под странным названием «Жизнь» (до сих пор не могу до конца понять смысл этого слова)… почему-то меня совсем не удивляет то, что никто так и не научился её играть…
…Где же она?! Где же та... самая… настоящая… первая и последняя… та, чей взгляд притягивает и отталкивает одновременно… та, которая… …может, её и не было никогда? Ведь она не из этого мира… или просто этот мир не для неё… Клетка, как её не называй, всё равно остаётся клеткой…
…Если спросят, почему она погибла… то лучше ответить так: «Даже в самой просторной клетке может быть слишком тесно»…

…У меня нормализовалось сердцебиение… Я сплю по восемь часов в сутки, как и положено… Смотрю мыльные оперы, листаю глянцевые журналы, хожу по магазинам и просто провожу время с подругами и семьёй… …Где-то среди всего этого прячется мой невидимый убийца… Что же, чёрт возьми, произошло?! Легче ответить на другой вопрос: что будет дальше? НИЧЕГО…