Как обычно

 Снег крупными хлопьями ложился ей на ресницы. А она ими хлопала, и снежинки слетали, не тая. Она держала их в ладони, а они всё равно не таяли долго. Может, холодная была?
Под меховыми унтами скрипит зимняя дорога, как скрипит иногда дверь старого шкафа, в кармане ключи от квартиры… Ёжась, она прячется под капюшоном с меховой оторочкой, потому что не носит шапку. Правда, частенько надевает бейсболку, но от неё никакого толку – уши-то мёрзнут. Под чёрными унтами скрипит белый снег, через плечо – чёрная сумка… И жизнь какая-то чёрная. Всё банально. Всё как всегда.

 Только снег белый, он крупными хлопьями опускается на ресницы. И не тает. Живёт.

 Она не живёт – существует от мгновения до мгновения. Порой среди них промелькивают моменты радости, счастья. Только редко очень. А она пытается их поймать, удержать.

 Не поддаются.
 Ускользают.

 Привычным движением, не задумываясь, она достаёт из кармана ключи. Машинально прикладывает магнит к домофону. И, странное дело, дверь открывается. Как всегда. И всё настолько обыденное, повторяющееся… Каждый день, как дежа вю… Осточертело уже.
Поворотом ключа она открывает железную дверь. С плеча падает сумка, с тетрадями и учебниками. Вместе с ними валяется мобильник. Бесполезная вещь – он молчит уже долго, смысла нет вести счёт этому времени.

 Но у неё много друзей. Настоящих, тёплых, отзывчивых, весёлых… И всё равно всё как всегда.

 Окна в комнате скованы морозным рисунком. Разводы, напоминающие лапы ели, снежинки, сугробы, законсервировали её в четырёх стенах. И ничего не видно через окно. Оно белое. Есть ли разница между белым и чёрным? Нет. Всё – смерть, вечный сон.

 И она царапает на окне ногтем знак бесконечности.

 Ловя светлые моменты, она мечтает дождаться лишь одного: когда кто-то коснётся её руки, и та станет тёплая-тёплая… И тогда снежинки будут таять… Её дыхание станет живым, тёплым… И на ресницы больше не будут валиться мёртвым сном белые хлопья…