Гитарист

Безумная гонка, крики браво, черная шляпа, тонкие белые руки… Голова слегка наклонена влево, тонкая гордая шея. Тебе не хватает внутреннего ритма. Голые деревья, липкие почки. Ты одиноко смотришь в даль, куда идут пароходы. Голубые льды…. Что-то замкнуло…
 Подожди не беги, лед уже слишком тонкий, а огонь еще слишком слабый.
 Нервно ломаешь пальцы, на твоем лице видны тени непонимания самого себя…. Это не страшно, мы все через это проходим.…
 Но если есть силы, беги, сноси все на своем пути, но не оставайся здесь. Дымный мир снов окутал тебя, и ты застыл в раздумье. Мучительно думаешь, пытаешься понять смысл бытия, но тщетно…. Оглянувшись, идешь дальше. Холодный, влажный ветер смешался с твоим дыханием…. Разве я могу смотреть без умиления на твое тонкие руки? Разве я могу сдержать слезы, когда понимаю, почему ты бежишь и так нервно куришь… Прости, я не могу быть нежной с тем, кого все так безумно любят… Но ты бежишь, ломаешь ветки березы, засыпаешь меня цветами, посвящаешь мне стихи и прозу…. А я ухожу, мне безумно грустно понимать, что меня ты любишь…