Мастерская плюшевых бредов

Теплый уютный дом с приветливо светящимися окнами, украшенными тюлевыми занавесками, аромат душистого чая, мягкий свет лампы над столом, благоухающая теплая пена ванны, комнатные цветы на изящных подставках, тихая мелодичная музыка, бархатная портьера, приоткрывающая дверь – куда? ненавязчивые картины в скромных рамах, шелковое постельное белье – желание закрыть глаза и раствориться в этом окутывающем, поглощающем пространстве, погрузиться в волны очарования, отказаться от себя, забыться, заснуть. Это сон наяву, явь, ставшая почти неявью, где сознание лишь чуть трепещет, уступив место чему-то иному: всесознанию тела. Счастлив тот, кто умеет окружить себя собственными снами. И бродить среди них, и жить в их чарующем саду, и отдаваться им безраздельно. Спите. Это сон. В мире нет ничего кроме снов. Сонная реальность складывается из ваших снов, переживаемых как реальность. Чужая реальность вторгается в вашу – счастлив, кто умеет ей противостоять. Спите, простодушные безумцы, радостные безумцы, низкие безумцы, ибо проснуться вы не в силах. Вы просто видите чужой сон, думая, что проснулись. Я птица Сирин, тихие сны навевающая на ваши веки. Спите спокойно.
Спите.
Спите.

(1998)