Х

Хотел себе он сделать имя
И гением прослыть,
Он, просто, взял стихи чужие,
Немного изменил.

Но, Бог, увидев эти штучки,
Решил всё прекратить:
Талантлив был, как композитор,
И тем ему не быть.

Не наступай другим на горло,
Своё имя не ставь,
Там, где создано не тобой,
Звездой там не сиять.

Рано, иль поздно справедливость
Придёт вместе со стыдом,
Тебе это, как человеку,
Не сделает честь в том.
1999

*
Хороша моя одежда,
Любимая жена,
Сыны учатся прилежно,
И сума полна.

Дом мой, всем стоит на зависть,
Красив, в два этажа,
Почему я маюсь, маюсь,
И требую ума?

Почему я роюсь в книгах,
Истину ищу,
Где, когда найду покой я,
И поиск прекращу?

Нужен ли покой мне этот,
Зная наперёд:
Никогда не наверстать мне,
Того, что знает Бог.
1998

*
Хромой человек, он знает, что хромает
И потому он нас не раздражает.
Но, умственно хромой, он утверждает,
Что он ходит прямо, а мы все хромаем.
1998

*
Ходят кони по траве
На большой поляне,
С неба тучка свесилась,
Ливнем угрожая.

И я тоже так хочу
Гулять беззаботно,
Но вагон мой пронесся
Мимо этих коней.

Речка синевой блестит,
А в ней резвятся дети,
Мне б девчонкой той побыть,
Что на берег вышла.

Но, пронёсся поезд мой
Мимо этой речки,
Не успела даже я
В мыслях покупаться.

А вот тётка с прутиком
Идёт за коровой,
Сейчас надоит молока,
Загонит кур в курятник.

Я бы тётке помогла
Справиться с хозяйством,
Но колёса поезда
Уносят меня дальше.

И проносятся в окно
Много – много жизней,
Ох, задумалась вдруг я,
А почему б не выйти?

Буду по полю гулять,
Доить свою корову,
В речке буду плавать я,
А мимо бежать поезд.
2000

*
Художник писал всю жизнь картины,
Он ими жил, гордился, лелеял,
Но, Смерть на вальс как-то раз пригласила,
Закружила.., его не стало...

А сердобольная родня,
Подумала так: «всё это мазня»,
На сорок дней развели костёр,
И картины сожгли «хлам то всё.»

Кино создавал жизнь всю режиссёр,
А на последнем «сгорел» - срок пришёл,
Инфаркт, бывает, не спасли,
Уж больно долго «спешили» врачи.

Опять же родня: «ну, зачем он снимал,
Голых.., ведь стыдно за этот срам...»
Оригиналы собрали в мешок,
И дядя дворник в мусор сволок.

Строитель строил всю жизнь дома,
Дом – работа, и так до конца,
Когда же умер, его творенья
Взлетели в воздух, такие дела.

Опять же народ: «нафига нам клетушки,
Мы теперь виллы построим, Пушкин,
Лермонтов, и «банда» вся
Давнооооо, исчезла, верней умерла.»

Писал мальчик что-то, верней этим жил,
Он мысли в инете нам изложил,
Но, после смерти, восьмого числа,
Его не стало, утрата всем нам.

Но.., увы, это не всё..,
Сороковой день скоро придёт,
Его опять, теперь уж убьют -
Все записи навсегда сотрут.

И этот кто-то.., не зная смысл слов,
Ещё извинился за что-то не то...
Антон ведь сказать мог, не всем то дано,
ПРАВДУ в глаза, подведя итог...
2011

(8 января умер автор проза.ру
Антон Рагозин, сестра пригрозилась
на 40-й день его страницу закрыть.)
И закрыла.., ещё раньше...

*
http://www.proza.ru/2011/04/06/1788

Хорошо, что ты ушёл,
Похвалив за тепло в доме,
И понравился мой борщ,
Да смотрел ты всё в окошко:

Не закончился ли дождь,
Не пора ли вновь в дорогу?
Приглашала, на ночлег,
Да куда там.., лишь улыбку

Подарил в ответ и в путь,
Задержался на пороге:
«Я, хозяйка, не вернусь,
Слишком разные.., простите...»

Поняла я лишь сейчас,
Возвращался ты с «курорта»,
Казённая фуфаечка,
Руки за спину – привычка...
2011

*
Хорошо там отдыхать, я не спорю,
А вот воду коль таскать, да зимою.

В туалет во двор бежать, коль приспичит,
Печку ночью подсыпать, иль остынет.

Нет, уж лучше в гости к ним, на побывку,
С удочкой к реке сходить, мёд пить с сотки,

И коровку не доить, только гладить,
Хорошо там, спору нет, отдыхать лишь.
2011

*
Хоть с крыши сигану, иль в космос полечу,
С принцессой закручу, если захочу...

Что нам, сибирякам, хоть снег, хоть трын-трава,
А коли загрущу на хер всех пошлю.

Частушку сочиню, мостик починю,
Уж если полюблю, то не уступлю.

А нам, сибирякам, не то, что немчурам,
Им пиво подавай, нам крепче наливай.

Идри твою налево, к чёрту полетело,
Коль утром нет похмела, то море по колено.

С закрытыми глазами найду я хату Клавы,
Ведь нам, сибирякам, без саюшки ХАНА...
2011

*
Хуже меня?! Это так не бывает,
Автор, ты что-то тут путаешь, знаешь..,
Я – проходимка, и спекулянтка,
Террористка, воровка, убивца.

Вруша, коррупция, сто раз судима,
Вобщем... заслуг моих куча и диво,
Мне тут вдруг встретить хуже меня...,
Я та ещё тёлка.., районная бля...!!!
2011

*
Ходят бабки в субботу в клуб,
так выгуливают украшения
и не раньше, да и сейчас
нет им дела знать, с чего сделаны.
Осуждают деда они,
типа он - геолог, бродяга, с ним,
даже не о чем разговаривать,
тычет пальцем - "Янтарь твоя брошечка."
2023

*