За столом

 Вы сидите за столом. Она напротив тебя. Тонкие пальчики, медленно рвущие на мелкие кусочки бумагу, завораживают. В них – нежность и ласка, красота плавных движений. Глаза прикрыты чёрными крыльями ресниц, на губах улыбка, достойная Мадонны – загадочная, как Космос и ласковая, как сама Любовь. Твоё сердце сжимается до размеров точки – вся эта красота направлена сейчас на тебя.
Но вот её ресницы поднимаются. Взгляд отрывается от стола с кучкой обрывков бумажек, и, лукаво блестя, пересекается с твоим взглядом. Мысли, огромной толпой теснясь в донельзя сузившемся сознании, не находят выхода и ты молчишь. Молчит и она.
 Тебе безумно хочется прикоснуться к ней, подержать в руках мягкие, теплые ладошки...Поцеловать их и прижать к своим щекам.
 Глаза закрываются сами собой от волнения и дыхание пресекается на середине, словно ломается спичка. Ты откидываешься на спинку стула, закрываешь глаза и делаешь глубокий вдох.
- Что ты так вздыхаешь?
- Да так... Просто.
 Разве расскажешь всю ту мешанину из счастья, страха, волнения,
умиления, надежд и желаний, что заставляют тебя взлетать и падать, любить и ненавидеть, ожидать и бояться того, что может случиться?
 Вы просто сидите. Вдвоём...