Como se llama felicidad? как называется счастье?

Como se llama felicidad?

Там много солнца и даже зимой совсем необязательно пальто. Там ходят в плащах, одетых на футболки. Там продают цветы – круглый год. Там можно остановить любого и этот любой всего за пару часов и за пару бокалов мадеры станет твоим лучшим другом. Случись чего, именно он громче всего станет плакать на твоих похоронах и в годовщину будет исправно приносить на могилу цветочки. Просто люди там умеют любить. Непонятно, кто научил их этому, или они сами научились, потихоньку поджариваясь на горячем средиземноморском солнышке, но если тебе нужна любовь – это туда, в Испанию.
Мне кажется, ты именно за этим и едешь. Мне кажется, что тебе только это и надо. Ты хочешь любви. Много. Сразу. Всегда. Ты привык к другому. Ты привык к эгоизму по отношению к себе. Люди-потребители сделали тебя подозрительным и нервным. Какое счастье, что ты понимаешь, что это не правильно.
Возможно, ты соскучишься по снегу и горному слалому, хоккейным телетрансляциям, ёлкам и морошке, школьным приятелям и маминым пирогам, но никогда – по той любви, что обрушилась на тебя за эти два года. Никогда – по грубости. Никогда – по пошлости. Никогда – по бесцеремонности, глупости, похоти, насмешкам и лживым слезам. Ты хочешь настоящей любви и настоящей жизни. Ты не знаешь, куда сам себя загнал, но полагаешь, мой северный мальчик, что любовь живёт там, где тепло.
В твоей стране слишком мало тепла. Там есть спокойствие и уют, но нет того, что ты так долго ищешь свои неполные двадцать два года. По-моему, ты ещё сам толком не понял, что ищешь и что именно тебе надо, но только не то, что имеешь сейчас.
Солнце. Море. Алькасары. Крепости и соборы. Торквемада, Барселона, Реал-Мадрид, паэлья, красное вино, старушки в мантильях, развалюхи, часовни, многочасовое фламенко и завораживающая тарантелла, грустные песни под гитару и плач цыганки на груди.
Испания. Страна надежды. Ты хочешь её обрести. Цена неважна. Спокойствие дороже.
Если бы жизнь сложилась чуть-чуть по-другому, ты бы помог обрести эту надежду и мне. Поверь, мне тоже иногда не хватает фламенко, Торквемады, солнца и задушевного приятеля со стаканом мадеры. Возможно, даже больше, чем тебе. Я старше. Меня больнее и чаще били. Меня надо дольше и тщательней лечить. Я бы хотела бросить всё и уехать с тобой. Мне плевать, Барселона это, Севилья или Гибралтар. Сойдет и банальный Мадрид. Испанский на уровне dime, pofabor, como se llama esta calle я знаю. Знаю даже немного больше… пыталась читать Лорку в оригинале. Я бы там прижилась. Ведь мне тоже нужна любовь. Настоящая, а не северный суррогат павшей державы. Мы бы ходили в клубы, где танцуют фламенко, приходили домой к утру, спали до самой сиесты, а в сиесту бродили по вымершим сонным улочкам, разбрасывая банановые корки или сидели у моря, экзаменуя друг друга в знании истории испанской инквизиции.
Хорошие перспективы? Но пока единственное, что я могу сказать тебе – felicidad es el amor. Чем больше, тем лучше. И если она будет у тебя, то и мне перепадёт немного. Найди себе свою Испанию. Живи. Люби. Будь любим. Найди себя.
А у меня будет своя Испания.

domingo, 27 de noviembre de 2005