Стресс

Стресс.

Там было пусто, холодно и противно бело. Завораживающе белый кафель, как в морге, белый потолок – всё слишком белое. Она боялась звуков. Кто-то хлопнул дверью, и её нервы сжались, словно стремящаяся в исходное положение пружина. Шаги в коридоре – и она насторожилась, словно зверь, прячущийся от прицела. Было холодно и больно. Очень больно, сердце терпело, но душа протестовала, восставала против боли и пыталась вырваться, от чего становилось ещё больней. Глупость. Бывают умные глупости, есть – безрассудные, ей была знакома последняя. Почему? Но зачем отвечать, когда и так ясно, что ответа не будет, по крайней мере, правильного. Она выпустила из лёгких тяжёлый воздух и сощурилась – свет из окна был слишком ярок, ветки деревьев качались на колючем ветру и напоминали петли. Она усмехнулась, судорожно сжав пальцы, и сухо рассмеялась разбитым смехом. Ещё одна глупость. Ничтожно зависеть от другого человека, который… Выход? Он есть, она его знала. Но как не хочется выходить из этого затяжного декаданса, такого уютного и почти родного, - придёт время – обязательно придётся выйти, но только потом, потом, сейчас не стоит. Она достала из сумки диктофон. Мгновение – щелчок, движение холодных пальцев, мгновение – музыка. Стук рёв, - фон для боли, бессмысленное сочетание изорванных кусков мелодий, разъедающее мозг. Музыка для сильных людей. Она улыбнулась криво и жалко. Конечно, для сильных. Движение руки, вопль, и коробка от кассеты летит в уставившуюся на неё белую стену. Грохот – эхо, потом – тишина и только стук. Тук, тук, тук… она облегчённо сползла на пол, обхватив руками колени. Во всём этом не было ничего особенного. Это был стресс.