Мысли о ликантропии

…Ядовито-красный цвет луны приковывал к себе взгляды одиноких и страждущих… Одни восхищались безумием ночи, иные же жадно внимали фатальным идеям о дурных предзнаменованиях… а кто-то закрывал руками лицо, надеясь, что успел поймать своими влажными ладонями спасительный сон, который укроет от этого ужаса красной луны…
…пробил час зверя.
…Не крадучись, а уверенной поступью шёл он всё дальше вглубь леса… не оглядываясь, не озираясь по сторонам, не помышляя повернуть назад. Стрелки псевдосолнечных часов с бешеной скоростью крутились в обратном направлении. Шёл дождь.
Цвет луны не давал забыть привкуса крови. Острым лезвием врезался в память слабый пульс, растаявший на его клыках.

…А ночь, уходя, не уносит с собой эту боль, скребущую застывшее сердце алмазными когтями… А солнце лишь подогревает спёкшуюся кровь на некогда свежих ранах, не даёт забыть…

Он любил солнце. Он любил его больше, чем кто-либо. он не мог понять, как же люди со свойственной им алчностью не делят его между собой… не перегрызают друг другу глотки за ещё один луч, за толику тепла, предназначавшуюся кому-то другому. Он любил солнце. И когда солнце перестало греть, а стало только лишь слепить глаза, он сдёрнул с себя маску зверя…
Но тот, кто скрывался под маской, и был сам зверь…
Такой же, как и ты.