День рождения любви

Четырнадцатое сентября две тысячи четвертого года. Шесть утра. Еще не погасли уличные фонари. На востоке медленно и неторопливо встает солнце.
Он спит. Он будет спать как можно дольше, чтобы хоть чуть-чуть укоротить свой длинный день. Он спит, потому что ему нет смысла просыпаться. Как это ни грустно, но новый день не принесет ему ничего такого, ради чего стоит просыпаться. И так продолжается уже месяц. Месяц прошел с тех пор, как он потерял смысл жизни, месяц, как он потерял веру в любовь. И за этот месяц дела становились все хуже. Осознав, что за этот год он не встретит ни одного нового человека, он начал искать, не очень понимая, что он ищет. Результаты поиска были неутешительны. За две недели он не нашел никого, с кем можно было бы пообщаться дольше пятнадцати минут. Еще немного и он бросит это глупое занятие, окончательно разочаровавшись в мире. И весь этот год он будет спать до последнего. Больше всего его пугают выходные. Рабочую неделю он забил до отказа, но оставались выходные. А это очередные часы, когда мозг начинает выполнять свою самую ужасную функцию - думать. Кто вообще наделил его этим правом? Как было бы здорово, если бы он умел только соображать. Когда он начинает думать, становиться только хуже. Одиннадцать часов. Он проснулся, но встанет он только к двенадцати, потому что начавшийся день не принесет ему ничего такого, ради чего стоит вставать.
Но в первый раз за этот месяц это не так. Он еще этого не знает, а когда узнает, то не сразу поймет. Сегодня все изменится…
Четырнадцатое сентября две тысячи пятого года. Шесть утра. Еще не погасли уличные фонари. На востоке медленно и неторопливо встает солнце.
Он уже встал. Он счастлив. Сегодня он празднует день рождения любви.