Жизнь в руках смерти

Глава 1.

-Добрый вечер! – зазвучал свежий голосок в одном из кабинетов издательства.
- Ах, Вы… - поднял и опустил голову немолодой мужчина.
- Да, я насчёт…
- Ваших стихов! Знаю…
- Что?.. Что Вы мне скажете? – выдавал сомнение голос талантливой девушки.
- Нет, стихи мы ваши печатать не будем! – проговорил всё тот же не слишком приятный тип, словно произнося приговор.
- Но почему? – в голосе не было протеста, а был обычный интерес. Вопрос прозвучал даже как-то слишком весело для данной ситуации.
- Они на одну тему! Нет живости, разнообразия… Какая-то обычность! Нет, Вы для стихов не годитесь! – разгорячёно объяснял густой голос. – Вы же юная и красивая! - тут мужчина оторвался от кресла. – Вам надо… - он и сам не знал, что ей надо. – А Вы пишете о смерти! В твои-то годы, - девушке не нравилось это «твои», - надо что-то оптимистичное, весёлое… Может, безумное… - на этой фразе глаза «палача» вспыхнули.
- Вам не нравится о Смерти? – потерянно говорила талантливая поэтесса.
- Тебе бы не о Смерти… - отъевшийся урод приближался к хрупкому созданию…
Как вдруг, неожиданно даже для себя, милая девушка жёстко изрекла:
- Только Вам ничего не успеть,
 Скоро будете Смерть лицезреть!
Затем взяла со стола свои стихи и вышла из кабинета.
- Ведьма! – шепнул недовольный толстяк.
Но девушка уже удалялась по коридору от дверей кабинета. А её место занял уважаемый автор, бездарный богач.
- Ну-с, что? – ухмыльнулся он, войдя в кабинет.
- Ах, Вы! – притворно обрадовался редактор.
- Ну, что скажете? Когда в печать?
- А-а… Семён Павлович, тут небольшие трудности…
- Трудности?! Да я – известный автор! Мне ещё нигде так не говорили! Трудности?!
- Семён…
- Нет, это же свинство! С Вашей стороны это…
- С-семён...
- Нет! Не позволю! У-у…
- Что с Вами?
- А-а!..
Ноги пожилого Семёна Павловича подкосились, и он стал падать, скользя по подбежавшему редактору.
- Семён Павлович! Что с Вами?
- У-уй-ди! Ты-т-ты!..
Через 15 минут приехала «скорая», которая чуть позже увозила с собой труп Семёна Павловича. Умер! Старик умер от избытка чувств! А редактор даже не успел ничего сделать, хотя всё было на его глазах. Он действительно просто лицезрел…

Глава 2.
А юная поэтесса вышла из здания издательства и направилась к дому.
На улице был вечер. Ярко горели фонари, вывески магазинов и фары машин. На более тёмных улицах людей было мало. Как раз по одной из таких безлюдных улочек и шла талантливая девушка. Шла без сожаления, да и вообще без мыслей. На другом конце улочки шёл парень. Он шёл навстречу девушке. Как только они достаточно приблизились друг к другу, девушка выдохнула:
- Жертва Смерти сегодня юна.
 Попытайся спасти, и отступит Она!
- А?! – оглянулся парень, но прекрасная леди была уже далеко. – Наверное, показалось…
Когда же парень свернул за угол, он увидел в подворотне девушку, лежащую на земле. Она ещё дышала, и юноша мог бы спасти её. Но он испугался и полез в её сумочку. Там он нашёл бумажку, развернув которую, прочитал:
 Жертва смерти сегодня юна,
 И, похоже, она не одна…
- Что за чёрт? Это не ловушка? Нет, вот кровь какая-то… Надо убираться… - в ужасе думал самолюбивый парень.
Но в этот момент все фонари, освещавшие дорогу, погасли.
Послышался необычный треск, грохот от чего-то упавшего… Фонари снова горели. Они освещали девушку и парня, прижатых к земле тяжёлым упавшим деревом.
Девушке едва ли было 17. Проходя этой дорогой, она потеряла сознание, приняв лужу краски за кровь. Парень тоже был достаточно юн… Но теперь это уже не имеет никакого значения.

Глава 3.

А поэтесса благополучно дошла домой. Зайдя в комнату, она почувствовала какое-то вдохновение. Юная душа схватила бумагу и стала писать:
 Много ты обо мне написала,
 Хоть сюрпризов не получала…
 Твой подарок не задержу,
 Ты напишешь, что Я скажу.
- О чём это я? Устала ли я? Несомненно…
И девушка пошла в ванную - смывать усталость. Она вымыла руки, лицо. И посмотрела в зеркало, ожидая увидеть свежее личико. Но вместо этого она увидела мертвенно бледную кожу тела. Девушка вздрогнула и зажмурилась.
Открыв глаза, она увидела обычное отражение.
- Что это? Усталость ли? Наверно…
Поэтесса села за рабочий стол. Как вдруг, за её спиной что-то упало. Это была пустая тетрадь. Девушка чувствовала в том месте комнаты что-то холодное и злое. Она поставила тетрадь на полку и поспешно отошла от места падения, с испугом села за стол. И только теперь она поняла, что все строки ей диктовала Смерть… И никакая она не поэтесса! Девушке всё же не хотелось во всё это верить, ей хотелось написать хоть что-то своё, неважно о чём… Только бы своё! И написала…

Глава 4.

- У-ух! Ну и вонь же! – сказал басом следователь.
- Да-а… Небось, третьи сутки лежит! – предположил стажёр.
- Где этот эксперт? – опустив «чёртов» спросил бас.
- Тут я!
- Что скажешь? – зевнул следователь.
- Ну, что? Труп молодой девушки. Умерла от удушья. На шее следы… - тут эксперт задумался.
- Какие следы?! Верёвки? Пальцев? – следователь был не в духе.
- Нет, не верёвки… Как бы и пальцев…
- Что значит «как бы»? – буркнул бас.
- У людей таких нет! Чёткие следы костей пальцев… Только костей!
- А дальше? – вмешался стажёр.
- Умерла за написанием стихов. Можете почитать!
- Нет, не люблю поэзию! – заявил басовитый голос.
- А что? Почему бы и нет? – спросил стажёр.
И прочёл вслух спешные записи умершей:
Смерть стоит за спиной,
И пока наблюдает за мной…
Вот всё ближе и ближе Она…
Её страшная поступь слышна
И дыхание ледяное –
Мороз севера кажется зноем.
Испытующим взглядом пронзает уже,
И становится страшно безвинной душе…
Свои руки на шее смыкает
И ход сердца Она замедляет…
Смерть заполнила дом –
Всё затихло кругом…
И из горла не вылетит крика:
Тишина – это Смерти улика!
Лишь вся жизнь пролетит перед взглядом,
Как красуешь в гробу послесмертным нарядом.
- Жуть! – заключил эксперт.
- Бред! – сказал следователь.
- Интересно, что было дальше? - подумал вслух стажёр. – Жаль, здесь ручка кончилась!
- Ничуть не жаль! Подумаешь, ручка кончилась! И что? – бурчал следователь. – Жизнь с ручкой не кончается!
- Здесь записка! В кулаке была! Еле достали! – сказал эксперт.
- И что? Что там написано? – вяло осведомился следователь.
- Вот что:
Держу жизни в руках,
Твоя жизнь в стихах!
Кончится стержень – конец и стихам!
Лишней секунды тебе я не дам!
Слабое сердце меня давно ждёт,
Вслед за тобою из жизни уйдёт!
- Ужас! – поёжился стажёр.
- Ладно, побыстрее! Мне ещё к кардиологу надо! А рабочий день закончен! – заметил необразованный следователь.
- Улики? – предположил стажёр.
- Какие улики? – рявкнул басовитый голос.
- Ну, у кардиолога… - растерялся молодой юноша.
- Нет, сердце что-то барахлит…
- А-а…
- Ну, поспешите! – распорядился следователь.
Хотя куда ему спешить? Навстречу Смерти?