Неотправленные письма Январь

Год новый. Чем он будет лучше, или хуже, чем старый. Да наверно ничем. Я так же буду писать тебе письма, а ты не будешь отвечать на них. А я все равно буду писать. Хоть что-то должно оставаться в этом мире постоянным. Пускай, это будут мои письма.
Чем старше я становлюсь, тем больше мне требуется одиночества. Знаешь, в юности, я перешагивала через себя, чтобы быть с кем-то, является членом какой-то компании, быть для кого-то другом. А сейчас, знаешь, сейчас мне практически никто не нужен: стул, компьютер, сеть. Я часто представляю себе, как по кабелю летит к тебе мое послание, минуя сотни, а может тысячи километров, и где-то застревая, запутываясь в недрах всемирной паутины, не доходит. Сколько мыслей пробегает по проводам, закодированных в двоичный код. И мне всегда грустно, что ты не можешь расшифровать эти нолики и единички.
Отключаясь, я каждый раз надеюсь, что ты будешь пролетать где-то мимо, и все-таки запутаешься в моих словах, и не захочешь освободиться. Да, мечты-мечты. А кто сможет запретить мне мечтать? Кто сможет отключить мое воображение, кто посмеет разрушить весь мир. Мой мир.
Я выдумала себе тебя. И сидя в новогоднюю ночь перед телевизором, открывая бутылку шампанского под звон курантов, я загадала желание. Я хочу, чтобы ты стал явью! Я знаю тебя, я видела тебя во сне. Я слышала твой голос, знаю твои привычки. Единственное, чего я не знаю, это где ты?