Расстегнув рубашку

Комок черных мыслей в душе,
Кипящая ярость в сердце...
Кажется, нет в нем доброте места,
Но солнце всегда находит в тучах лазейку...
Пытаясь застегнуть душу,
Пальцы в нитках путаются,
Пуговицы с петлями не сходятся
За что же ты меня мучаешь!?
За что мне крест - уменье прощать?
Разве нужно кому-нибудь это,
Разве ценно это сейчас?
Иногда, мне кажется,
Мы с тобой напрасно тратим время,
Пытаясь стучаться в ворота заброшенного дома... Нам никто не откроет, только ветер насмешливо скрипнет калиткой, указывая на давно заброшенный сад... Кого мы найдем в пустом доме, лишь тени что-то захотят нашептать нам... Ты веришь, ты уже пожертвовал... ты умеешь прощать, но я-то человек... Мне нужна ярость и злость, а ты лишил меня их... Моя доброта - твой дар, мое прощение - твое проклятие! Я не жалуюсь тебе, я спрашиваю... Почему ты все еще веришь в них? Почему должна верить я? Я смотрю, и мне хочется поплотней закутаться в свитер... Как ты можешь одеваться столь легко? Одеяло и пуговицы - спасение от грязи мира, а ты чист даже без рубашки... Я не перестаю удивляться тебе, но иногда чувство жалости переполняет меня... Как ты верил, зная, что предательство уже предрешено? Простить такое... Не знаю, смогла бы я...
Душа стальной стать хочет, но бывают невыполнимые желания... Льды спокойны и безмятежны, грязь не пристает к ним. Через всю жизнь проходят они, сверкая своей белизной, но я никогда не хотела быть осколком айсберга... Терзания души изматывают меня, отнимают силы, но без них нет жизни... Есть лед...
Простить... В этом слове и боль и покой, но человек может быть лишь самим собой... Значит мне завещено природой слово "прощать"? Когда хочется ярости что-то во мне обламывается, и на смену злости приходит жалость... Вдруг рубашка трещит по швам, пуговицы бьются об стену, и, как ни кутайся в оставшиеся лохмотья, солнечные лучи приносят тепло в сердце...Доброта по отношению к человечеству... Какая глупость!!! Черт!