Мой друг

У меня был друг. Очень хороший друг. Мы знали друг друга больше двадцати лет. Он был из тех, про кого говорят рубаха – парень. Открытый, добрый. Не красавец, не герой, так один из миллиона. Он жил в однокомнатной клетушке с видом на канал. Его простая мам, заботливо привозила ему обед, каждую пятницу. И казалось он должен был жениться в рассвете своей молодости и всю жизнь копить на квартиру. Но нет. Он продолжал работать простым клерком в простой конторе и мы незаметно подползли к тридцатилетию.
И вот однажды он, мой-простой-хороший-друг, позвонил мне в начале двенадцатого ночи и сказал, что нашел девушку своей мечты. А она, эта самая девушка его мечты, в этот момент лежала в моей постели и вдыхала сигаретный дым и кисловатый запах сухого вина. Потом мы сидели в кафе и он представлял ее мне, как – будто мы не были знакомы. А по вечерам она приходила ко мне. В спальню, где висел запах ленивой удовлетворенности и крутились виниловые пластинки. Она говорила, что не может решиться. Она зарывалась в меня и шептала, что наверно лучше перестать нам встречаться... Она уходила. Она возвращалась. Всё свое время она проводила с моим добрым-жалким-другом. Она его жалела. Он ее любил. Я тоже его жалел. Хотя, в целом, мне было плевать. А потом. Потом она все-таки решилась. Выбрала... Его. Ничтожество с однокомнатной клетушке с видом на канал.
Внутри что-то странно треснуло. Что-то откололось и ушло. Я перестал крутить виниловые пластинки и пить сухое вино. Я даже перестал курить сигареты, запах которых она так так любила вдыхать. За месяц я поменял всё. Но почему-то до сих пор ощущал ее присутствие повсюду. И знакомый запах её вишневого мусса для волос. Они готовились к свадьбе. Мой-лучший-друг и Она.
Он наивно пригласил меня в свидетели. Так чертовски мило, что хотелось выть на луну... Сейчас она сидит передо мной. На моем дубовом полу, в свадебном платье и плачет. И черные, от туши, капли падают на подол белоснежного платья. Её волосы растрепаны. Да и вообще, она выглядит сейчас, как обычная двадцатипятилетняя убитая горем невеста. Прямо за ней – зеркало. И в нем я вижу себя. Тридцатилетнего, успешного брюнета с красивым профилем, аристократичными руками и в костюме от Армани. Еще я вижу у своих ног заплаканное лицо в ворохе белого материала. И она, как мусор в моей прихожей. И я борюсь с желанием выкинуть ее отсюда. Она смотрит на меня с надеждой и швыряется обвинениями. Где-то внутри, я не верю, что она его любит. Любила.
Она ведь гораздо интереснее, чем он.
- Я ненавижу тебя! Ненавижу, ты слышишь?! – она она плюется этим бредом и еще больше размазывает косметику по лицо.
- Возьми себя в руки. – устало произношу я.
- Нет! Я не хочу брать себя в руки! Не хочу, понимаешь?! – И ее голос срывается и она уже просто молча, глотая слезы, ненавидит меня.
Я поднимаю ее и заглядываю ей в глаза. Я пытаюсь отыскать в них то, что было так дорого. Нет. Не нахожу. Передо мной – чужая овдовевшая до свадьбы невеста. Невеста друга, которого больше нет.
Да. Мой – простой – хороший – сильный – друг умер.