простая история

Он был совершенно обычным человеком. Таких десятки. Опостылевшая работа, не любимая жена и дочь, с которой он виделся два раза в месяц. Правда еще была Она. Та ради которой он собственно и жил. Она была молода и красива, Она умела быть любимой и никогда никого не жалела. Умела жить и никогда не опускать руки. В общем обладала всеми теми качествами, которых он как-бы лишился. Но собственно речь не об этом.

Они встретились случайно, на какой-то глупой вечеринке, где каждый врет, что может. Где фальшью пропахли даже картины. Она нежилась в обществе гнусных богачей, он равнодушно глотал содовую у барной стойки. Она встала, он улыбнулся. Но больше себе, чем ей. Она послала ему воздушный поцелуй, он вскинул бровь, и сделал вид, что ничего не заметил. Так они и познакомились. Изнеженная мужским внимением, королева и одиной женатик, с уставшими глазами...

Время шло вспять и казалось, что водоворот неизбезности раздавит их постельный роман. Она хотела большего, он не хотел обременяться. Она проводила длинными пальцами по его красивой спине, он вздрагивал и глубоко затягивался. Так и было. Время продолжало мчаться вспять. И что-то глубоко задевало и ранило, но ни один не признавался в этом другому.

Потом она уехала, подарила себя мечте и растворилась в пропахшем гарью воздухе. Он не стал ее искать, не стал биться головой об стену или пускаться во все тяжкие. Он просто сменил место работы. Развелся с женой и выдал замуж капризную дочь. Но ему не стало легче. Просто стало больше воздуха и меньше головной боли. Мысли сами собой возвращались к Ней, но он быстро отгонял их и продолжал запивать аспирин содовой.

Потом кто-то неудачно пошутил и рассказал ему, что она вернулась. А через несколько дней сама «Шутка» предсталва на пороге его квартиры. Он отвез ее к себе в студию. Написал ее портрет в карандаше и снял для нее номер в дорогом отеле. Она по сопротивлялась, но со временем успокойлась.

Он приходил к ней, когда не работал или не хотел остаться один. Она нежно прижималась к его плечу и целовала сжатые в тонкую нить губы. Он никогда ничего не говорил. За них двоих вполне справлялась она. Ее переполняли эмоции и она плыла по волнам своих бурных историй и воспоминаний. Он все так же молчал, лишь изредка потирая своими красивыми пальцами поседевшие виски.

Женщины часто говорили ему, что он красив. Женщины часто сходили по нему с ума. А ему было все равно. Он ненавидел себя за, что у него нет пивного животика и коротких сарделек, вместо пальцев. Ненавидел за то,что его бесконечно черные глаза блестял этим старнным металическим блеском, голодного волка. В общем у него было много причин ненавидеть себя, но главной все-таки была та, что он завладел Этой женщиной, не прилагая к этому никаких усилий. Она просто сама пришла к нему и так и осталась. Точнее, он не разрешил ей остаться и отправил в дорогой отель.

Он думал, что все у них отлично, ничего не стоит менять, да и вообще, он был не из тех, кто что-то меняют. Она, впрочем, как всегда, думала иначе. Она предложила ему уехать, он не удосужился даже посмотреть на нее. И как-то все само по себе начало рушиться. Она начала закатывать истерики, он смотрел на нее, как на трехлетнего капризного ребенка и уходил. Она звонила, просила прощение, умоляла не оставлять ее. Она думала, что он ей действительно нужен. Она верила в это.

Он не был просто обычным человеком. Не был одним из тысячи. И хотя у него была не любимая жена и дочь, с которой он виделся два раза в месяц, он все равно не был обычным человеком. У него снова была Она. Они так же познакомились на вечеринке. Все повторилось в который раз. Но он больше не ненавидел себя за то, как легко ему досталась очередная роскошная женщина. Теперь он их коллекционировал...