Вечно все не так

Он каждый день ходил на зеленый пруд и ловил головастиков. В потертом пальто, в вязаном абстрактной женщиной желтовато-буром вытянутом шарфике и старых ботинках неопределенного цвета. В этом неизменном образе он ходил за головастиками на зеленый пруд. Он старался сделать из них запятые. Ежедневно уже миллион лет в стороне от чего бы то ни было он набирал в дуршлак головастиков и нес их в комнату. На столе лежали письмена. То папирусы, то дощечки, то бумага, то кусок скалы. Каждый день в какое-то время он вытаскивал ящик с инструментами. Он не ел, не пил, не жил и не умирал. Он приклеивал головастиков суперклеем, пришпиливал их кнопками, припаривал их утюгом, фотографировал. И ничего не выходило. Миллион лет уже. А, может, два. Он знал, что ничего с места не сдвинется, пока он не сделает из головастиков запятые. И с ним ничего не случится. Он чувствовал, что делает что-то не так. Он понимал, что делать из головастиков запятые - его главная жизненная задача, если то, как он существовал, можно назвать жизнью. Он осознавал, что сейчас - все неправильно, что надо найти принципиально новый подход к делу, но не представлял, какой. Поэтому продолжал мучить клей, кнопки и утюг. Похоже, это будет вечно. ВЕЧНО ВСЕ НЕ ТАК.