Он не кончится никогда...

С самого утра льёт дождь. По окнам, по проезжающим машинам, по прохожим. Монотонное звяканье подоконника раздаётся целый день, казалось, дождь невидимыми руками неумелого пианиста играл на уже старом, расстроенном пианино.
Длинные нити грязной жидкости располосовали окно на узкие щели, через которые виднелась одна из маленьких улиц грязного города. Там нельзя было увидеть ни огромного, наверное, уже тёплого моря, ни заснеженных Альпийских гор, только длинные, бесконечные ленты дорог уносили сознание, куда-то вдаль. Но сидящий за столом человек, вглядываясь в однообразную серость пустоты, пытался что-то увидеть.
Человек – совсем один, сидит в обшарпанной комнате, практически неосвещенной. Лишь настольная лампа тусклым, дрожащим светом охраняла своё место в углу стола. Он был всегда один, но теперь он твёрдо уверен, что это единственно правильный вариант. Как он мог доверить свою душу этим никчёмным, жестоким людишкам? Ведь он знал, он всё знал. Знал, что его не поймут, обманут, бросят…
Вот уже целый день он сидит за столом в мрачной комнате, одиноко вглядываясь в пустоту, сам не понимая, что он там желает увидеть. Мысли были где-то далеко в прошлом, а может в будущем. С недавних пор ему становилось всё тяжелее различать эти два понятия.
"Когда же, наконец, кончится этот проклятый дождь?" – мелькнуло у него в голове. Он все ещё надеялся, что после бесконечного дождя, наконец, его комнату озарит яркий свет. Он искренне в это верил, как маленький ребёнок верит в добрую сказку.
Но день прошёл, а дождь продолжается и, казалось, будет длиться вечно…