Игры

Игра

Я шел по даунской улице. Был причудливо-скрюченный ливень. Он замечательно давил на глаза, но психоделически услаждал слух. Этот галлюциногенный дождь расслабил новогоднее небо, зубастую душу и параноидально-счастливые мысли, дал волю суицидальному воображению, настигающему как носатый ураган…
Мысли метались в глубокомысленной голове как менструальный рой пчел, которых заперли в стеклянно-русалочной банке. Они говорили, вопили: “Да! …Нет! …Прыгай! …Вознесись!”
Ворсоногое сердце билось все чаще и чаще. Оно выпрыгивало из розовой груди… И вдруг настал пердящий момент успокоения. В этом непотребно-горбатом мире не было никого кроме ненормального меня. Каждая мысль заняла свою полку и внимала зову сумасходящего сердца. Вокруг был волнообразный свет. Может быть, это было вагинальное солнце, а может, рубиковый ангел спустился с небес. И я прыгнул…
Я вспомнил все: фиолетово-расплывчатые обиды, мазохистские страдания, лопоухую любовь, оргазмирующие разочарования, пьяное рождение, свечечную жизнь, пучеглазую старость, антихристскую смерть…
Неожиданно, я, похмельно-рождественский, понял: это все…







Мальчик, который сыграл на гитаре.

Он сидел в парке на лавочке и безучастно наблюдал даль. В ней миражами проносились люди: мужчины и женщины, дети и звери, травы и облака. Он жестоко усмехнулся: они с каждым новым па своего банально-истеричного мельтешения глупели, а он… а он в принципе не имеет значения, что весьма немало важно, хотя ему было все равно.
-Мальчик, ты…
Он поднял на мужчину глаза, тот, посмотрев в них, осекся и торопливо растворился в воздухе…
Да он был один, но не одинок. С ним были звуки. Он погладил струны гитары лежащей на коленях и нежно улыбнулся. Ему захотелось сыграть. Он взял нелепый аккорд… попробовал его на язык… и начал играть. Это была дикая смесь дьявольских тонов: в едином движении пальцев и колебании струн странным образом сочетались безумие и фолк, джаз и босса, рэгги и кантри, небо и капоэйра… Миражи замерли.
-Гений!
-Дьявол!
… Пальцы замерли, пальцы умерли…

Врачи положили остывающее тело на каталку и накрыли белоснежной простыней-сугробом.
-Доктор, а кто был этот мальчик?
-Еще один слепой бродяга…
-А от чего он умер?
-…Еще один слепой бродяга…- задумчиво повторил врач.

…а они в принципе не имеют значения, что весьма немало важно, хотя ему уже все равно…






Мысли…

* * * * * * * *
…завтра ничего не будет. Завтра – это сладкий миф. Мы верим в завтра, но завтра не наступит никогда. Завтра здесь уже ничего не будет. Завтра закончится Мир. Завтра нас убьет верой в него.

* * * * * * * *
…смерть – это побег. Побег души из материи. Это избавление от знания и награда за него же. С другой стороны это Ложь. Вопрос лишь в том чья? Может быть моя? Не знаю. Навряд ли. ПОКАЖИТЕ МНЕ ИДИОТА, КОТОРЫЙ ТАК СОЛГАЛ. Я РАСТОПЧУ ЕМУ МОЗГИ.

* * * * * * * *
…все, что слышишь вокруг, становится каким-то непонятным гулом, который существует только как фон. И даже становится как-то непривычно и неуютно, когда вдруг наступает тишина. Хотя в этой тишине что-то есть: начинаешь кое-что понимать, не ручаюсь, что правильно.

* * * * * * * *
…мир – это спичечный коробок, а мы – спички. Иногда чья-нибудь властная рука берет кого-нибудь из нас и сжигает, дабы использовать сей огонь во благо свое. А иногда рука просто ломает спичку дабы развлечься…

* * * * * * * *
ЕСЛИ ХОЧЕШЬ СВОБОДУ, НАЙДИ В НЕЙ СЕБЯ.

* * * * * * * *
СНЫ О ТЕХ, КОГО ТЫ ЛЮБИШЬ, ОСТАЮТСЯ НАВСЕГДА.

* * * * * * * *

…и чувства

* * * * * * * *
телефон судьбы
губной помадой
на стекле позвони
определи свой
следующий шаг
посмотри в глаза
злому поколенью
может быть увидишь
в них себя
если нет ты
мертвый демон
найди свое небо
в лужах смолы
угадай чем
закончится
нынешний день

* * * * * * * *
Молча воет луна
Освящая огонь
Танцы смерти и жизни
Вызывают богов
Подними руки к небу
Полюби ночь и луну
Назови мое имя
И я помогу
Будь свободен
И да начнется игра

* * * * * * * *

Кешины сны

Сон №1

Снится Кеше, идет он по Питеру ночью. Зима, холодно, снег, а он только в пижаме и с серьгой в ухе. И видит Кеша, навстречу идет кто-то. Сутулится, хромает. И думает Кеша, что он где-то видел этого человека. Подошел, значит, Кеша поближе: Ба! Да это же герр Адольф Гитлер. Ну Кеша ручку-то вытянул, мол хайл Гитлер-то. А Гитлер хмуро так, исподлобья взглянул на Кешу и по-русски ему, с украинским акцентом: “Иди-ка на буй, Кеша, и так хресного, а тут тї.”
В общем, обидел Гитлер Кешу. А зря, Кеша, он добрый и плохого никому не желает.

Сон №2

Снится Кеше, что он на модной выставке картин. Ну, значит, сделал он морду кирпичем, мол умный, ходит, смотрит, восхищается. И все ему нравиться, все ему любо. И думает Кеша: “Надо же, сколько живу, а такой красотищи даже после дури не видал.” И видит он огромный белый холст с тоненькой черной вертикальной линией в серебряной раме. А внизу маленькая такая медная табличка с гравировкой: «Лехина Жопа». Кеша не понял, в растерянности огляделся по сторонам и заметил экскурсовода. Кеша решил подойти и спросить, мол, кто он такой, этот Леха. А экскурсовод весь так вытянулся, выпрямился и провозгласил величавым коммунистическим голосом: «ЛЕХА – ЭТО ПРОСТОЙ СОВЕТСКИЙ РАБОЧИЙ!»