Белый аист летит, над белесым полесьем летит

«Белый аист летит,
Над белесым полесьем летит,
Белорусский мотив
В песне вереска,
В песне ракит…»

«Я когда-нибудь оставлю все дела и возьму билет до дальнего села…» В этот год лето плакало беспрестанно, по любому поводу, лишь изредка утирая слезы с окон. Оно дышало утренними туманами, орошая влагой сиреневые цветы люпинов, расселившихся повсюду, росой вычерчивало каждую травинку, окантовывало каждый листик, досыта, словно впрок, поило землю. Зарядит дождь с утра и до самой ночи никак не утихнет, плачет и плачет о своем, о наболевшем, плачет днями напролет, жалуется кому-то. Не тянется рожь к ласковому свету, не зреют яблоки, не вспорхнет бабочка с цветка, затрепетав узорами крыльев, а лето никак не улыбнется теплом, молчит – и прощения-то попросить у него некому. Пора уж и сливам поспевать, да так и висят зеленые, незрелые на веточках, каждый день росинками, дождинками умываются. Стоит деревня в зелень одетая, что ни двор – фруктовый сад, под ногами земля, над головой небо, до горизонта поле, где поспевает лен, вода из колодца, ночью далекие огоньки соседней деревни, роса по утрам на траве по пояс – и… Далекое детское воспоминание – на каком-то конце деревни – до крови порезала осока, солнце, тепло, да гусь из под ветвей сквозь доски превыского для меня забора с интересом поглядывает на незнакомку – можно и силами помериться – росточка-то почти одного :)

Стоят две затерявшиеся в белорусской глубинке деревушки вдоль берегов некогда бежавшей в овражке реки и глядят друг на друга огородами, полями колосящейся ржи, здороваются сходящимися в низинке лужайками цветов, там же делятся новостями, эхом доносящимися с обеих сторон. Идешь в гости – соседи в той деревне назавтра в магазине спросят – ну як добра пагулялі? :) - Добра, добра :) Дзякуй. Вон из-за довольно высокой уже ботвы картошки в деревне напротив выглядывает любопытная остренькая белая мордочка – будет детишкам на полдник вкусное и полезное козье молоко :) По-прежнему «спяваюць пеўні ў пару, гукаюць раніцу нязменна» - петухи по-своему важные, порой с хвостами, наполовину потерявшими львиную долю своей красоты в боях за важность и лидерство, разгуливают вдоль домов, спозаранок встречают солнышко, как горнист, трубящий утреннюю побудку. Все так же бегают в огород не только свой, но и к соседям, вытаптывая грядки, поражаясь негостеприимности, и никак не могут понять – за что лишились самых красивых перышек и как же теперь бывший щеголь и франт появится перед курочками с цыплятами.
 
«Но все так же ночью снится мне деревня, отпустить меня не хочет родина моя»… Здесь всегда задорно и радостно потрескивает огонек в печи, облизывая сухие поленья, греет комнату, желая теплых, сладких снов на высокой железной кровати, словно появившейся из кадров старого-престарого фильма. И запах… милый запах деревенского дома – у каждого он свой, неповторимый. Как защемит сердце, когда, идя по улице, нечаянно далекий, едва уловимый аромат, лишь напомнит об этом доме, вернет к нему мысли, разбудит воспоминания. И пронесутся перед глазами, что уже не разбирают дороги и улицы, одна за другой самые солнечные картины из детства – время полдника – (а как же – для маленьких гостей даже в деревне каждый день в свой час был готов полдник :)). Чуть приоткрытое окно да ветер легонечко приподнимает занавески, словно подразнивая, чтоб непоседы быстрее топали ножками к столу, где на старенькой клеенке лежали редкие тогда еще шоколадные печенья и стакан парного сладкого-пресладкого козьего молока (не оттого ли оно такое сладкое, что кто-то, стоя на задних копытцах, хрумкал сочными фруктами с раскидистой яблони под окном? :)))

И не беда, что в этот раз полдник был лишь однажды, зато еще вкусней… Знаете каковы на вкус маленькие желтые чуть-чуть поспевшие груши, что протягивает тебе на сморщенной от постоянного труда ладошке родной человек? И где найти их можно было в этот год? В них забота и любовь, в них долгая разлука, в них счастье и радость, в них тепло и внимание – в них все и немножко больше. Только сильно любя, можно испечь в печи ранним-ранним утром такие вкусные блины, от которых невозможно оторваться весь день :) Только здесь вареная в чугунке каша вкусна и ароматна, и только здесь чуть обжаренное сало имеет самый аппетитный румянец, только с этой грядки лук такой зеленый, только здесь… :).

«Песни партизан, сосны да туман». Да, здесь, в каждой семье есть герои… каждый четвертый не вернулся домой…

 Наша память идёт
 по лесной
 партизанской тропе.
 Не смогли зарасти
 эти тропы
 в народной судьбе.
 Боль тех давних
 годин
 в каждом сердце
 живёт и поныне.
 В каждой нашей
 семье плачут
 малые дети Хатыни.

Все понимала природа – вот он сухой день, узкая тропинка, проводив через деревню, выглядывает в поле, ныряет в лён и зовет за собой мимо васильков - нигде больше мне не приходилось видеть крошечные васильки под ногами – зовет пройти до ближайшей рощи и, оказавшись под сенью берез, поклониться да вспомнить предков. Деревенское кладбище… Здесь мой прадед, прабабушка… Здесь юная 18-тилетняя девушка… Сейчас – юная, тогда мне она казалась – уже взрослой… Появились предатели в деревне, и девушку, что провожала и встречала партизан, нашли лишь весной. Впоследствии предателей расстреляли… а сейчас… все те же сморщенные ладошки прибирают листву с деревянного креста да кладут яблоки с печеньями для птиц на могилу, на могилу двоюродной сестры, Сони… Все как в далеком-далеком детстве, только погода подвела, словно знала, что и в этот раз расстанемся надолго…

Хозяйка на «пошту» - гости в огород – вспомнить соседей, что жили по ту сторону забора, у которых всегда можно было попросить хлеба или какой-то мелочи по хозяйству, вспомнить и улыбнуться, вспомнить, где стояли сани на дворе в те времена, когда в хозяйстве была лошадь, вспомнить - нет, уже не осталось подкопов, что рыл под домом неугомонный поросенок Дюрька :) Лишь по фотографиям можно припомнить блаженно фыркающий пяточек лежащего в луже шаловливого поросенка. Откуда лужа на дворе? – непорядок!? :) Сам же и разлил воду из чугуна, что принесли на двор для стирки :)

Кто тут у нас на огороде? Кажется, гости. Колхозный конь неделю кормится на лужайке за домом. Такой красивый добрый конь… Он помогает всем – кому поле вспахать, кому сено перевезти, за то, что его кормят все по очереди каждый на своем огороде. Вот и у нас, оказывается, он стоит уже несколько дней – круг выеденного клевера, в центре его – колышек и… конь на границе круга шевелит губами, силясь ущипнуть еще немного сочного лакомства :) Собираю охапку изумрудных листьев, розовых маковок, и, благодарно фыркая, конь съедает ее потихонечку, словно растягивая удовольствие, иногда поднимая добрые глаза на меня, по-детски хлопая ресничками, съедает всё до последнего цветка. А на завтра… только приближаясь, поворачивая по тропинке из-за погреба, вижу его навостренные уши, выглядываю – а конь уже «косит лиловым глазом» и ждет чего-то вкусного :) Прежде, чем истекла положенная неделя, сябры из соседней деревни рассказали хозяйке, что ее москвичи подкармливают коня. :)

Однажды, чтобы посмотреть фотографии, пошли в старый дом – он закрыт на замок уже который десяток лет, но… Входишь в него и кажется, будто хозяева ушли всего несколько часов назад – довольно просторный – на стене весит телогрейка, нигде ни сора ни пыли, полосатые половички устилают половицы от порога до комнат, да часы с кукушкой на стене напротив приоткрытой двери… вот-вот хозяин вернется, а мы смотрим здесь его фотоальбом… белые как и прежде занавески на окнах… только вот своего запаха у этого дома уже давно нет… Сюда в тяжелые годы войны не суждено было вернуться Соне.

Все здесь по-прежнему, кажется что старенькие чуть покосившиеся хаты вокруг рады мне, рады гостям как своим друзьям… Все тот же умывальник во дворе и все такая же в нем холодная вода по утрам. Все так же ласково мурлычет кошка на скамейке под окном, по-прежнему играется с бумажным бантиком – то охотится на него, ловя когтистой лапкой, то просто бегает за ним по кругу, приобщая соседских котят к вечерней игре.

Последний августовский день – небо перестало плакать, слезинки дождя не колотили отчаянно в окно, но солнце так и не вышло проводить гостей. Лишь ночью сжалилось полесье над людьми и приоткрыло загадочную, манящую, пробуждающую умиротворенность черноту неба с мириадами звезд, то перемигивающихся друг с другом в разных концах галактики, а то и падающих на землю, сорвавшись с высоты, как маленькая егоза с деревьев фруктового сада. Я жду… жду, когда упадет на протянутую к оконному стеклу ладошку хоть одна из тех звезд, что срываясь с родной высоты, расчерчивая черный бархат неба, выполняют желания, или желания просто так светлы, что не сбыться не могут. Вот и огни соседней деревни видны вдалеке, подмигивая из-за деревьев, едва различим звук редко-редко проезжающих вдали грузовиков и яркие серебристые росчерки звезд, что сгорают в атмосфере, ловя на себе зачарованные взгляды людей из самых разных сел и городов. Почти до самой зари стоя у окна, едва прикасаясь к шероховатости бревенчатой стены дома, что строил дедов брат… вдыхаю почти позабытые запахи полевых цветов, догорающих в печи поленьев, слушая мерное тиканье часов, не хочу отпускать ни одной минуты этой ночи, секунды, мгновения… «яшчэ жыве тепло бацькаўскага жытла і хаты ўздыхаюць камінамі»…