Душа цвета стали или неба?

Душа цвета стали или неба?
 Я иду по улице, вокруг темно, но мне не чуть не страшно. Возможно, вместе с верой в счастье уходит и страх…не боишься чего-то не успеть познать… не хочется так любить жизнь.
 Падает снег, моя собака из черной превращается медленно в белую. Она идет на поводке и обнюхивает все вокруг. Интересно, а она счастлива? Странно, но время летит так быстро, захлестывая все вокруг. Оно как монстр все пожирает: мечты, любовь, детство, надежды, взгляды, -все это проходит через пасть кровожадного монстра времени. Некоторое возвращается в слегка пережеванном виде, что-то съедается целиком и исчезает. Странно как–то…
 Иногда душа вполне не плохо себя чувствует, появляется какая-то сила и радость, но затем, прислушиваясь к подсознанию, не можешь найти гармонию внутри себя, чего-то определенно не хватает.
 Нет ничего прекрасней, чем видеть счастливые глаза близких и друзей, и нет ужасней, чем видеть, как люди страдают. Ровно пять минут назад рядом со мной стояли счастливые друзья, они смеялись, радовались, а рядом с ними стоял парень, я его почти не знаю, но зато я сразу же узнала ту боль, она была рядом, вернее, в нем. Я узнала ее походку, запах… Она смотрела из него, как голодный зверек, гнавшейся за ним, желающий укусить его, а, может, и съесть целиком, чтобы хоть как-то насытиться. Наверное, когда человек счастлив, он не замечает грусти и печали рядом, он поглощен счастливыми минутами, невесомостью внутри, зато просто обнаружить то, что хорошо знаешь и что тебя преследует.
 Дул легкий ветер, перемешиваясь с падающим снегом. Он просто стоял, ветер аккуратно раскачивал слезы в его глазах ,но нет, он не плакал. Просто его глаза блестели, как снег лежащий в округи. Казалось, еще немного и слезы льдинками покатятся из глаз, но парень был сильнее… Мне стало это так знакомо, и на минуту я вспомнила, что это такое…Раз внутри есть слезы, значит еще есть надежда, значит еще живой… Но надолго ли? Надолго?…
 Я вспомнила слова поэта, он тогда читал свое стихотворение. В нем говорилось, что у ребенка глаза голубые, как небо, а у старика они цвета стали.
 Заглядывая в глаза людей, я стала находить голубые и наивные, и те самые - стальные. Голубой - цвет мечты, цвет надежды, цвет веры. Но … Проходя через жизненный поток, обжигаясь, подвергаясь обработке, из нас получаются закаленные стальные статуэтки. Уже не больно, нечему болеть, и смотря на мир уже другими стальными глазами, мы начинаем обжигать других, словно учить их закону жизни, в нас не остается любви. Некоторые не выдерживают температуры и плавятся, некоторые ломаются, а наиболее шустрые бегут, теряясь где-то в своей голубой мечте… оказываясь по другую сторону мира, хорошо, если не в одиночестве.
 Пока есть слезы, пока внутри еще что-то болит, значит, еще есть чему болеть, значит, глаза еще голубого цвета… В нас еще есть любовь!
 Люди губят все, к чему прикасаются, вернее сначала их губит время, а потом они начинают губить других . Как часто не хватает просто ласки, простого тепла.
 Я присела в коридоре и погладила собаку, она легла на пол и от удовольствия «захрюкала». Может, сейчас она счастлива? Может всего лишь своим вниманием, состраданием, теплом, хоть немножко можно помочь, принести радость?
 Любовь… Я бы поклонилась тебе в ноги… Признаю, ты сильная, но иногда ты бываешь такой жестокой! Поднимаешь до небес, как птиц, а затем ураганом кидаешь оттуда на скалы. А потом, оставшись в живых, в крови, мы ползем зализывать наши раны, а они долго еще болят…Некоторые даже до конца жизни… Но испытав такое раз, хочется испытать это вновь. Как наркотик, он уже в крови, так манит и прельщает. И некоторые вновь поднимаются вверх, чуть более осторожнее и уже не так высоко, чтобы не так больно падать было. И летая в небе пугаются любому случайному шороху, каждую секунду боясь падения…Хотя есть те, которые сильно упав, так помнят боль незаживших ран, что начинают ненавидеть высоту и становятся ползающими, категорически отвергая небо и крылья. Иногда они смотрят на небо, тяжело вздыхают, смотря на рубцы от ран, но вверх не хотят и общаются с такими же ползающими, чтобы не связываться с летающими и с теми, кто хочет взлететь. Слишком раны оказались тяжелыми!
 Все же наиболее удачливым попадаются себе подобные и даже сквозь время они либо летают, либо ползают, преодолевая все вместе. Иногда ветер разносит их, знакомит с другими, вновь возвращает, но это свойственно лишь летающим. Ползающие либо так и остаются на земле, либо рано или поздно случается чудо, и они взлетают, но это случается редко, но все- таки случается...
 К чему это все? К тому, что душа как бабочка, так не осыпайте пыльцу с ее крылышек, не губите души, и тогда цвет ваших глаз даже в старости останется голубым. И умирая, на своих крылышках можно будет еще долго летать, а не мучаться ползая...