девяносто 4

Здравствуйте, Петр Семенович, я хорошо помню Вас, помню, как чувствовал на Вашем гипнотическом сеансе, что тело моё парализовано, видел, как Вы прикрываете мне глаза, чтоб мне не было видно Ваших дрожащих рук, прикасавшихся к моему телу, к моему ли телу…
Привет, Шурик, я не забыл тебя, мне до сих пор невольно вспоминается тот день, когда ты предал меня… Мы шли из института, рядом были две девушки-близняшки с параллельного потока (ох, уж эти параллельные сестры!), я уговорил их поехать ко мне, а тебе надо было всего-то – ничего не говорить, но ты сказал… «Не могу… Математика…» Да уж, математика…
Здравствуйте, Маргарита Петровна! Вы меня всегда отчего-то ненавидели, но я так и не смог понять отчего, ни тогда своим детсадовским умом, ни сейчас, умом, немного раздувшимся… Вы на меня часто смотрели ненавидящим взглядом, иногда будто бы ненароком задевали локтем, а я… Я был влюблен в вас, и смотрел вам вслед, как будто провожая взглядом заколдованную принцессу… И всё же знайте, я вам ничего не простил, а потому обращение к вам начинаю с маленькой буквы…
Здравствуй, невидимый мой гость, что часто ко мне захаживал, когда я, расставшись с Леной, не ходил никуда, сидел дома, и даже не сидел, лежал, почти не вставая…Ты приходил, не зажигая свет, присаживался в кресло, смотрел на меня одним глазом неяркого уличного фонаря., и, похоже, не давал мне умереть от одиночества. Я, естественно, знаю, что ты был ненастоящим, что ты мне всего лишь казался, но… Гость, отчего ты молчал, когда я говорил с тобой?!
Здравствуй, Лена… Ты смотрела на меня, когда я разбил чашку твоей мамы, как будто именно в тот момент ты расставалась с ней, умершей два года назад… Я долго склеивал ту чашку, что-то у меня даже получилось, но, похоже, ты так мне ничего и не простила…
Здравствуйте, мой читатель! Мне, как Шерлоку Холмсу профессор Мориарти, пришедшая за мной Смерть дала возможность написать эту записку, но я не знаю, к кому обратиться в первую очередь… Вся жизнь рассыпалась на цветные стеклышки, на кусочки мозаики, на пестрых людей и кривые дела… Как бы склеить её?..


Рецензии
Жизнь - не любимая мамина чашка.... её не склеишь... грустно... очень грустно пишешь... люблю грустные вещи. Мне кажется, если грустное - значит со смыслом... спасибо за то, что пишешь:)
Иголка.

Ксения Иголкина   20.01.2006 14:03     Заявить о нарушении
Говорят, что человек, пройдя все стадии грусти и печали, потеряв всё, начинает безудержно смеяться... Мне бы очень не хотелось дойти до такого - оказаться без того, что я сейчас имею - желания писать, видеть, быть понятым... Пока со мною грусть - еще не всё потеряно...

Дмитрий Муратов   20.01.2006 21:22   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.