3. Крик

Ну, сколько можно? Сколько раз я говорил себе, что буду беречь ее и каждую минуту рядом с ней. Дурак… я. А она одна. Такой нет… больше. Нет.
Может, простит? Умираю. Без нее. Один. Бьюсь в агонии. А ее по-прежнему нет. И не будет, если не изменюсь. Буду один. Кретин!
Да к черту идите вы все! Не буду отвечать ни на один звонок. Она не позвонит. Больше никто не нужен.
Все рвется внутри на мелкие клочки, и пульс прерывистый, и нервы шалят, дрожат руки и губы, ее нет. Резким движением лезвия рассекается все мое существо каждую секунду без нее. Кричит от боли все мое умирающее Я. Не могу. Больше не могу.
Хочу убежать один. На бегу разорвать одежду на себе, освободиться. Бежать, спотыкаясь, падая, разбиваясь, бежать к ней одной. Бежать. Тяжело, прерывисто, захлебываясь, дышать. Видеть, как перед моими глазами мелькают дороги, проходящие мимо удивленные люди. Слышать, как воет город, упрямые, самоуверенные машины. Ощущать, как злой ветер с песком хочет остановить меня, сбить со стези. Бьет в лицо, держит, калечит, но я не упаду. Думать, о ней. Каждым своим твердым, тяжелым шагом я буду приближать себя к ней… каждым рывком… каждым вдохом… каждым судорожным движением тела.
Я прибегу к ней, задыхаясь, упаду на колени. Но буду с ней