Летнее
Теперь стоит представить, что молодой человек отошёл от памятника и отправился обедать. Мы всё ещё помним женщину, которая поправляет волосы. Сначала она была «кем-то», теперь это явно женщина лет тридцати, с тёмно-русыми (это естественный цвет) волосами… Они от природы немного вьются. Она куда-то спешит, и волосы, поддавшись потоку воздуха, закрывают ей глаза. Она поднимает руку и… всё. Она поднимает руку и на этом всё заканчивается. А ведь она так же могла встать у памятника, а потом, пообедав, продолжить экскурсию. Так и будет, но уже в другом городе, у памятника другому писателю, лишь через пару месяцев, когда она, наконец, закончит свой проект. И тогда другие, совсем другие люди будут «в движении».
А взять этого самого писателя? Когда он писал свои «великие произведения», он разве думал, что какая-нибудь хорошая дамочка или семнадцатилетний подросток в оранжевой футболке будут фотографироваться у его каменной копии, а мимо, теряя конфеты, будут бегать девочки. Да нет, конечно, не думал. Возможно, было так: «сейчас меня понять никто не может, но придет время, и я буду велик…» или так: «зачем я всё это пишу? для себя?» Не понятно, для кого он писал, но великим стал. Интересно, это принесло какую-нибудь пользу? Ну хоть кому-нибудь, ну хоть капельку? Наверное, принесло, раз тот, кто открыл страницу альбома, улыбнулся в ответ.
Видишь, получается, что каждый, каждый куда-то смотрит, что-то видит, он, может, даже верит… И он не зря верит! Потому, что каждый кадр – это момент. А много этих самых моментов – это уже жизнь. Не важно… людей или памятников…
Свидетельство о публикации №206012400225