Он рисовал...

Был ясный солнечный день. Он вышел на террасу, поставил мольберт, взял в руки кисть. Он никогда не считал себя художником, ему просто нравилось рисовать, нравилось наблюдать, как краска ложится на холст, как линии складываются в какие-то картины...
А через сто с лишним лет поклонники его творчества будут спорить:
- Он хотел этой картиной передать всю свою скорбь. Посмотрите, какие темные краски. Мир стоит на краю пропасти!
- Да нет же! Видите? Здесь темные цвета переходят в светлые. Он хотел показать, что не все так плохо, еще есть шанс.
- А, по-моему, он просто хотел показать, что темное и светлое в мире гармонирует друг с другом.
Светило солнце, где-то недалеко шумел прибой. А он продолжал рисовать. Его мысли занимали только линии, выходящие из-под кисти.
- Он так тонко чувствовал мир, - будут говорить его биографы. – Проблемы в семье и на работе расстраивали его чуткую душу, поэтому он уходил в свой мир с головой.
- Позвольте коллега. Он никогда не убегал от проблем, а напротив говорил, что это и есть настоящая жизнь.
Подул теплый ветер. Он взял стакан холодного чая, принесенного с собой, сделал глоток, оглядел холст. «Нужно будет показать жене, что за ерунда получилась, - продумал он. Надеюсь, никто из соседей не увидит, чем я занимаюсь, а то ведь засмеют».
А через десять лет после его смерти его картины случайно увидит знаменитый критик, приглашенный к его дочери на вечеринку, что и сделает их известными.
Он поставил стакан обратно на столик, снова взял кисть и ткнул наугад в палитру, а затем долго удивлялся, откуда взялся этот цвет.
«Если бы отец узнал обо всем этом, - подумает как-нибудь его дочь, получая чек за очередной великий шедевр, - он бы умер от смеха».
Он водил кистью по холсту и наслаждался хорошей погодой. Шумели деревья. Вдалеке кричали чайки.
Он рисовал...

21.01.2006 г.

Рыся.