Лень

Я не знаю, как ты живёшь и чем? Проламывал ли спьяну черепа в окрестности общаг
парням из района, или с большими деньгами торчишь на роскошных квартирах. В любом случае твоя жизнь, скорее всего, малоинтересна. Мир давно не представляет никакой ценности, так как потенциал его загадка. Я родился в семье инженера, и был отгорожен, беспечностью, не объясняющейся дорогим обращением, кроме любви.
Стены, их четыре: здесь я провёл больше половины своей жизни, и где хранятся мои пороки, глупости и всё вогнанное в меня этим миром, вокруг мусор:.........................
Ночь, диагональный путь, это дорога к дереву с пейзажем блочных домов, которым я не доверил себя. Вот эта зависть (а не было повода быть), ощущение слепца. Мечтать о них, об их судьбах, ничего не значащих теперь, прошедших по краю обрыва и выживших (хоть я и понимаю, что мои путь должен быть опаснее), в фантастических мирах серого кислотного Питера, ретроспектива фото “Military Jane”, экзистенциалистского видения и всё то, что не познано моей жизнью. Это глупо? Но их существование с настоящими чувствами стоило того. С тупыми взглядами – как у дебила, брать новый день (с растоптанным пространством), когда опять хочешь разорвать порочный круг, идея тонет в прозябших головах, разыгрывающих шутку-дебилиз и не способных признать это. Просрано время и возможности, нехватка особых людей в прошлом. Лопасти ветряка на судне закрутились так, что безразлично скорости вращения, в какую сторону едем, плывя по течению, окружаясь вечными вопросами. Просто миф, фантазия ребёнка, замкнутого и странного, о выживших, в доступностях этого мира, о поколении огня? Плевать, анализизировать свою память и копаться во Фрейде этой ночью нет сил. Я не жду твоего звонка, не узнав меня ближе, отмёл с неправильным ответом на твой вопрос, желающим найти в вечном поиске тебе приятное. Не найдёшь. Будет плевать, с банкой пива, дай стукнут, поменяешь всё или нет? Потрясения, крайности: необходимые мерила, не дающие умереть. Жизнь – движение. Труднодоступность текстов обводит в круг, и стягивается эллипсом в бесконечно тонкую линию. Она исчезает, и я не понимаю тебя, я не хочу тебя понять в своём стандартно-человеческом состоянии, с омертвевшими чувствами, прочно засевшими извращениями и культурными извратами. Всё будет ложью и правдой, и ложью. Истина примет закомплексованые формы. А почему бы нет, всё написанное выше и ниже есть мифы. Это осатанение одиночеством. Глаза воспринимающие один цвет разными цветовыми оттенками (обман зрения), кому они нужны, кроме тех, кто верит в меня. И повторяться, зачем, зачем и зачем. Пространственные артефакты, как подъём на новый уровень, и сны. Индустриальный шум, и бред, и край, и вера.… Многих видно насквозь, это брезгливость масок, равнодушия и самообмана. Затея прятаться под масками лжи, и прочего, и говорить умные вещи, не выполненные. Сказка, знак мысли, чувство, не рождающееся в неволи обычного измерения. Пусть это будет о человеке.
Красивых описаний нет, есть только факты, сейчас есть Пруст и Никонов. Залезть под стол и писать. Иногда (дальше ни о чём), люди любят замкнутые пространства, замкнутость, подсознательно и вследствие внешних условий жизни. Я играю в бисер бессмысленных слов и действий. Мысли полнятся, записывать дальше лень…