Бар

Обычный бар. Стандартный. Таких много. Со своей стойкой. Рядом початых бутылок на прозрачных полках. Парой столиков уходящих во мрак. За такими любят сидеть хмурые личности и загипнотизированные парочки. Облизывающийся постоянно кот, с презрением смотрящий на всех и не подпускающий никого.
Единственным небольшим отличием этого бара являлось только его местонахождение. Если большинство прятались по подвалам, то этот находился на самом верху, но полумрак был все тот же и та же атмосфера.
Пара-тройка постоянных посетителей и вечный Бармен. Ему нравилась его работа. Он угощал людей.
Сейчас он с интересом всматривается в кроссворд, который разгадывают двое его знакомых, потягивая пиво. По лицу видно, что ему действительно интересно, и что знает он это слово, да вот вспомнить не макет. Он уже начинает нервничать.
Недалеко сидит еще один человек и говорит;
- Может быть я смогу помочь?
- Да, кто ты такой? - зло и с досадой отвечает Бармен.
- Я - Художник.
- Художник? - смеясь переспрашивает - Да что ты знаешь? Вновь тихо. Через мгновение тишину нарушает голос Художника:
- Фрейд.
Трое "интеллектуалов" смотрят на него: "Что?
- Фрейд.
И тут озабоченное лицо бармена меняется. Теперь там радость и облегчение. Он даже чуть подпрыгивает:
- Фрейд! Ну конечно же, Фрейд! Зигмунд, мать его!
И снова тихо. Они обдумывают новый вопрос, а Художник маленькими глотками пьет красную жидкость. Когда делает глоток, морщится, на мгновение, а потом лицо все то же. Каменная маска, а в глазах пустота.
Сделав очередной глоток, встает и направляется к музыкальному автомату. Такие раньше стояли во всех барах. Кидает монетку и выбирает пластинку, потрескивая, начинает играть музыка. Возвращается на свое место.
За всем этим наблюдают остальные и когда Художник делает очередной глоток, отворачиваются к своему занятию.
Он же смотрит сквозь ряд бутылей и слушает старую песню. И кот прислушался и уже не облизывается.
Дверь открывается и заходит высокий человек в длинном плаще. Садится рядом с Художником, он все так же, не обращая внимания, смотрит вперед, Бармен наливает человеку в плаще полный стакан. Он его залпом выпивает и просит повторить.
- Эх. хорошо! - смотрит с вожделением на наполненный станам. - А что это за старое дерьмо играет? Что нет ничего современного? Художник медленно поворачивает к нему голову;
- Как вас зовут?
- Писатель.
- Вы наверное пишете. И о чем же?
- Да о многом. Вот сейчас зима и я описываю зиму.
- А разве вы не чувствуете атмосферы?
- Какой, к черту, атмосферы?
- Атмосферы того времени. Красоту той эпохи?
- Какая на хрен красота? - говорит и запивает. Бармен повторяет. Крутит стакан по часовой стрелке. Икает: "Я - Писатель!"
- Да, конечно. А я нет.
- Пишите, пишите, товарищ Писатель. Нам такие нужны. - Художник оборачивается. Это говорит человек, который сидит справа. Художник и не заметил, когда он вошел. Человек в бакенбардах. Он представляется: "Философ." Он пьет из трубочки свой коктейль, рядом на салфетке лежит маслина.
Музыка уже давно закончилась. Допив коктейль. Философ встает и говоря:
"Пишите. Пишите. А меня ждут мои книги", направляется к двери и уходит.
Писатель допивает свой последний стакан и падает без чувств. Мужики, оторвавшись от своего занятия, поднимают его с радостью и выносят за дверь. Слышно, как он долго еде скатывается по ступенькам. И воцаряется снова привычная тишина. Только слышно как думают кроссвордисты.
Проходит время некоторое время и колокольчик над дверью вновь звонит. Дверь медленно открывается. Девушка неуверенно заглядывает и решившись заходит и быстро подходит к стойке. Садится рядом с Художником. Говорит:
- Когда же сделают лифт? Я так устала.
Взоры всех впиваются в нее. Она очень красива. Художник тоже смотрит на нее. На миг в его пустом взгляде появляется что-то, но потом исчезает и он отворачивается, уставившись опять вперед.
Бармен суетится, предлагая различные коктейли,
- Кровавую Мэри, пожалуйста, - и замолкает.
Тухнет свет. Сначала вообще ничего не видно, но потом глаза привыкают и различимы силуэты.
Мужики, забыв про девушку, убиваются, что не видно куда вписывать слова, так и сидят, вцепившись в свои кружки.
И тут девушка начинает говорить:
- Знаешь, в темноте иногда проще сказать то, что не скажешь при свете. Художник понимает, что она обращается именно к нему:
- Все сокровенное рождается во тьме. Все прекрасное рождается в ней. Все из нее выходит.
- У меня была собака, я все ей рассказывала, и она все понимала, и плакала она вместе со мной. Ты когда-нибудь видел, чтобы собаки плакали?
- Да, псы очень часто плачут. Особенно бездомные и голодные, но это, наверное, не то же самое.
- Он встречал меня каждый раз, когда я приходила домой. Я знаю он целый день сидел у порога и ждал. Он облизывал мне руки. А язык такой шершавый, шершавый. Мы всегда гуляли с ним. Без меня он не выходил. Раньше я часто гуляла с ним. Но у меня появилось много работы, много друзей и я все реже бывала дома. Вскоре он заболел. Он все так же лежал у двери. У него был жар. Я поила его горячим бульоном и молоком, но он все реже поднимал голову. Я боялась смотреть в его глаза, теперь он плакал сам по себе и постоянно. Я понесла его к врачу. Врач осмотрел его и сказал, что он совершенно здоров. И что в глаза просто попадали соринки и что собаки не плачут: они же не люди. в последнее время он ничего не ел и не пил. А позавчера он умер, так и оставшись лежать у двери, я хотела сделать чучело, но похоронила его под окном в палисаднике.
Она замолчала. Маленькая красная точка дрожит в воздухе. Свет зажегся. По ее щеке медленно сползает слеза. Очередная. Она докурила:
- Проводишь меня?
-Да.
Они долго спускаются по многочисленным ступеням, на улице так же темно, все фонари уже выключили. Они долго идут в тишине. Проходят мост.
- А здесь я разбила кувшин. Я слепила его сама из глины. Он очень хорошо получился. Все мы любим свои работы. Я несла его на конкурс. Но он выскользнул из рук и разбился о грязный асфальт, когда я засмотрелась на мое любимое созвездие. Смотри, вот оно. Я хотела собрать осколки и склеить, но смахнула их с моста и они разбились на еще более мелкие. Хотя может и стоило бы.
И опять тишина.
- Ну вот мы и пришли. Здесь я живу. Вон мое окно, четвертое справа на первом этаже. Где горит свет. Он всегда горит. Ты как-нибудь заходи, я умею играть на гитаре, но мои струны лопнули.
- Хорошо.
Художник возвращается в бар. На встречу его знакомая Англичанка. Он узнал ее и на миг в глазах снова что-то мелькает и тут же пропадает.
Они поравнялись.
- How do you do?
- O.K. How do you?
И каждый идет своей дорогой.
В баре все так же. Кот облизывается.
Художник наливает себе из той же бутыли. Глотает и смотрит сквозь стену.
- Зигмунд, мать его!