Окно

Мы стоим и курим напротив окна на лестничной клетке.
- Слушай, а что тебе напоминает это окно?
Окно белым прямоугольником недосягаемо парило на стене, резко перечерченное лишь несколькими линиями рамы.
- Листок белой бумаги. Чистой, как дыхание ребенка. Можно написать все что угодно.
Стекло запотело от прозрачного беловатого дыма и наших мерных вдохов и выдохов так, что на нем можно было писать буквы. Он принялся было выводить какие-то каракули и закорючки, похожие на бессмысленный плач внезапно разучившегося писать, но бросил и затянулся, выпустив изо рта белого дракона. Дракон до окна не долетел. Растаял.
- А мне окно напоминает белый конверт. А в нем – далекое письмо от кого-то, кого ты может не знаешь, а может не видел очень давно, года два, где-то так. И этот кто-то шлет тебе пожелание вечного кайфа в состояние полной безысходки.(Да, кстати, а из окна десятого этажа как с Останкинской башни открывается вид на стройку, окруженную баррикадой помоек). – Как там, по Башлачеву – «Рекламный плакат последней весны качает квадрат окна»
- Тогда еще лучше – квадрат от грампластинки с какой-то сказкой о тридесятом пол-королевстве, которого нет, но в котором мы живем, потому что привыкли в нем жить, да и пойти нам особо больше некуда…
- Почему же некуда, вот окно – эта же такая субъективная реальность, почему бы ей не стать дверью?
Окна больше нет. Есть белая дверь в черной стене, дверь без дверной ручки, белая как дым от наших сигарет. И такая же прозрачная – сквозь нее еще видна стройка, но уже ясно, что эта дверь ведет не туда. Дорога не туда. Дорога… а начиналось с окна.

- Ребята, я на минуту! Я только покурить! У вас случайно зажигалки нет?
Вкладываем в дрожащую руку, на, на.
Кури, чувак. Не забудь, что на улице снег. Передавай привет нашим на небесах.


Треск стекла. Тяжелый шлепок тела об асфальт.
Видно, кто-то из другого окна подслушал наш разговор, и решил выйти вон.
Погулять вон из тридесятого царства.

* * *
Выхожу вечером вынести ведро. В мусоропровод.
У двери, вновь прикинувшейся белым прямоугольником окна, недосягаемым, но желанным, - короче, курят два чужих человека.
- Дождь и снег, - говорит один. – Они падают вниз. Интересно, что чувствуешь, когда летишь вниз? Я, когда была маленькой, любила ронять с балкона капли воды, и смотреть, как красиво, ровно и четко они летят вниз. Интересно, что они чувствуют?
У говорящего лицо счастливого сумасшедшего, по-моему, это девушка в смешной вязаной шапочке.
«Ага, - думаю я, вываливая мусор в каменный желудок, - тебе пока еще весело. Ты еще пока не осознаешь или тебе не кажется, что окно – это на самом деле дверь. Когда уже некуда больше идти, кроме как курить на лестничную клетку, окно внезапно становится дверью. Это вряд ли пройдет. Вряд ли тебе повезет это не заметить, об этом молились многие и Курт Кобейн в частности. И Саша Башлачев… Рекламный плакат последней весны качает квадрат окна…
 «Ребята, я на минуту! Я только покурить!..»
 Поневоле хочется задрать голову и спросить: ну как ты там, чувак?
А ведь этот, который сегодня вышел покурить в окно, тоже наверное думал о том что будет красиво будет падать. Быстро, как вертикальная стрела. Как подхваченная ветром снежинка из той пурги, что творится вокруг…»
Вдоль стенок мусоропровода летит мусор, летит вниз, наверное, тоже стремительно и красиво.

Окно мне внезапно показалось синим конвертом c надписью поперек шрифта: «ВЫБЫЛ».