Улыбайся только

.......................................
.........................................................
.......................................................

Разве здесь можно оставаться нормальной?
Но ерунда.
Нужно заняться каким-нибудь делом.
Тогда меньше будут приставать.
Так я говорю каждый день.
Есть интересный писатель, Жан Жене.
Его хочу почитать, но болит голова.
Хочется совета мудрого человека.
С большим багажом ошибок и неудач.
Но кто бы смог мне ответить?
Подозреваю, что я сама должна приобрести этот багаж.
Чтобы сесть на него в конце пути, и - правильно - заржать от души.
Я пока ржать не могу, особенно одна.
Но это превращается в идею-фикс.
Начала читать пьесу Жана Жене "Служанки".
Такое странное чувство.
Я что, говорю сама с собой?
Никогда не любила пьесы.

***

Очень много лишнего.
Лишнего, ненужного.
Нужно избавляться прежде всего от лени сейчас.
И делать. Ну что-нибудь:
ошибки, глупости, вид, шаг, укол, упор, усилие, операцию,
(но тут лучше сделать, изменить кое-что),
комплимент, честь, вывод, скидки, подарок.(из словаря)
И, еще? детей. Детей? Делать детей, много-много детишек.
Ошибки, глупости, дурака. Делать нечего.
Счастливым...
Так устала.
Беру тайм-аут.
Не буду писать.
Одна.
Вот, каково птицам?
которых отпустили, мучимым простудой, гриппом.
Крик птицы, измученной гриппом.
Или песнь.
На поле битвы, любви.
Опять пытка.
Но мы свыкнемся.
Быть порознь, жить только с собой, со своим дураком и желаниями.
Свобода, без пафоса.
Мои птицы опять улетают на север, к ней.
Она их прочтет, приголубит, положит рядом.
Хочу быть рядом.
Но - далеко.
Не заражать.

....ла
ла....
ла.
(стихи)

Я уже сомневаюсь. Но хоть что-то делаю..
Делаю много.


***

и дальше рефреном: и не я, не я, не я, не я...

"Так жить, чтоб быть
ненужным и свободным,
ничейным, лишним, рыхлым, как земля —
а кто так сможет жить?
Да кто угодно,
и как угодно — но не я, не я."
(Д. В.)

***

Сама себе поднимаю настроение.
Пишу глупость - и ржу.
Не просто глупость, а провокационную глупость.
Игра на нервах, чувствах.
Чувства - других, а нервы - мои.
Но всё по-детски, невинно и непосредственно.
Руки дрожат.
И сердце часто и неровно бьётся, шумит.
А снег тает.
Оказывается, я могу смущать людей.
Интересно, ниаписуемой красотой своих рассеянно-сосредоточенных очей или?
Не может быть или..
О, мои печальные, насмешливые очи.
Да, это вы.
Во всем виноваты эти глаза, черные, темные глаза.
Детские, взрослые глаза.
Красные, пьяные глаза.
Бывает красота притягательная, влекущая, милая, а у меня же отталкивающая.
Если взглянут на меня, то опускают голову или отворачиваются, и так настороженно смотрят, без улыбки. Уродство.
Так невыносимо.
Если живо, то больно.
Если больно, то взаимно.
Я попробовала быть спокойней.
Смотреть на лица людей так, будто это устройства, предназначенные для маскирования мыслей и внутренних эмоций, чувств.
Эврика!
Я обладаю взглядом ученого-доктора.
Лица становились детскими, незащищенными, совсем прозрачными.
Игра же в маски - просто несчастна и жалка.
Женщина, которая сидела у эскалатора в Цуме, нагнетала на себя вид уверенного, довольного человека, чтобы слиться с общей атмосферой раскованности и праздности.
Через каждые три строчки.
Я хожу по таким местам рассеянно и всегда не слегка нервозно.
Скорее бы убежать от всех этих вещей и людей с блестящими глазами.
Не доверяю таким глазам.
Какие глаза могут блестеть в "цум"ах?
Стеклянные.
И это говорю я.
Даже когда всё вроде хорошо, у меня всё равно вид несчастного человека. Неудовлетворенного, одинокого.
При всём, что есть и пережито, не хватает внутренней свободы.
Многие несчастны, если приглядеться.
Только игра в маски - более несчастна и жалка.
Чего это я, а?
Лучше - ржать.
А можно интеллигентно смеяться.
Но лучше - ржать.

***

Снег таял вчера.
Сегодня же он идет.
Не успеваю записывать самые незабываемые моменты.
Но потому и не записываю, что не забываемые.
Шла через дорогу в сторону лаборатории для сдачи крови, и сделала красивый пируэт.
Так и замерла в танце посреди дороги.
Кто видел, обомлел, я должна была упасть, а вместо этого, поскользнувшись, изящно прокрутилась вокруг своей оси, и спокойно перешла дорогу.
И сдала кровь.


***
.......................?
Да, как во сне.
Когда думаешь об одном, а делаешь совсем другое, а пишешь совсем третье.
Можно изменять себе и тому, кому изменяешь, и при этом говорить тому, с кем изменяешь, как у вас всё хорошо.
Но пусть это останется сном, солнечным, летним.
Ведь всё так и казалось, что всё - хорошо.
Иллюзия понимания.
Можно.
И балкон, залитый закатным солнцем.
И странные солнцезащитные очки с иероглифом.
Красивая девушка.
Будто из света.
Такая улыбка, что не можешь не поцеловать её.
Красивая, но не умная.
Скромная.
Любящая всё и всех.
И меня, значит, в том числе.
А у меня есть любимый человек.
Он - далеко.
Представляешь, мы даже с ним ни разу не встречались.
Тебе не стоит кидаться на всех мужчин.
Давай я тебя буду учить.
Что нужно делать.
А ты - меня.
Улыбайся только.
Я видела, вы так красиво прокладывали фундамент.
Стильно.
Нет, это не фундамент.
Яма.
Я её закапывала.
Выравнивала с землей.
Всей длиной ног.
Прямо - садилась и ходила по ней на заднице.
Сама скромность.
Не видела более обаятельных людей.
Собески, но, которая еще моложе и еще более босонога.
И в благодарность улыбается - в губы.
И даже не больно проснуться.
Проснуться - в смысле - наступить на уши одноглазого утра.
Но дверь легонько хлопнула.
Что еще придумаешь?
Когда душно, тесно и спину ломит.
А у меня есть попугай, совсем попугайчик.
Он у меня обитает на кухне.
Киша, Кеша, Прохор - синий волнистый полосатый попугай.
Он живет один в своей огромной клетке.
Его подружка три или четыре года назад улетела в окно.
А Проша остался.
И стал не в меру прожорливым.
Лишь нужно вовремя открыть окно.
И вдохнуть спасительного морозного воздуха.
Такая слепота кругом.
Кеша, ты не птица.
Ты - курица!
Мой бедный маленький Кеша.
Давай мы заткнемся с тобой оба.
Он и вправду замолчал.
И до сих пор молчит..
Тишина...

Столько снега, даже на крышах.
И солнце.