Бутылка

По полу каталась бутылка. Обычная бутылка из- под пива, зеленая, с четко выраженной ватерлинией недопитого остатка. Я сидел по-диагонали от нее и думал, что такие даже в приемном пункте стеклотары принимают дешевле ее коричневых собратьев. От чего такая несправедливость? При равнозначности форм и содержания - обидное неравноправие. И почему она здесь, в подземелье, внутри грохочущего колесами, шипящего дверями и вечно дергающегося вагона московского метро.Уж лучше стояла бы где-нибудь на мойке пивного завода, равная среди равных, предвкушая свое новое наполнение. Или продалась бы она скорее на приемном пункте по-дешевке. Разве не за этим она приехала из Клина в Москву, да еще к праздникам.Так нет же она беззастенчиво раскачиватся посреди вагона, в такт его рессорным приседаниям. И не существует для нее ни бомжей, ни нищих. Да и спящих пассажиров на последней электричке можно пересчитать по пальцам. Вот и кружиться изумрудная красавица, оттолкнувшись о чей -нибудь неосторожный ботинок. Развернется в несколько оборотов, расплещется по стенкам сосуда пивным кружевом, словно приглашая партнера на танец и снова , успокоившись, возвращается в ритм многотонного монстра. “Ну и пусть!''- подумалось мне. Пусть сегодня будет так, как она хочет.Не так много ей осталось. Всего несколько остановок до конечного депо. А там подберут ее уборщицы вагонов и отправят в однажды предначертанный путь или смахнет ее в открытую дверь рассерженный проводник, назло ее хрупкой натуре. Как скучно и страшно. Пусть живет своей, сейчас не похожей на другие бутылки жизнью. Когда кружат только ее. Не мешайте им люди!