Убитая сказка

Очень давно, 300, может быть, 400 лет назад, да это и не важно на самом деле, у одного вождя одного рода родился сын. В общем-то, ничего выдающегося. Помимо него у этого вождя было уже 4 сына и 3 дочери. Так бы и ждала мальчика судьба простого воина, не откройся в нём дар сочинять чудесные истории. Яркие, удивительно живые и добрые, эти сказки очаровывали каждого, кто слышал их. Услышав эти истории, люди не хотели, не могли больше воевать. И становились беззащитными перед теми, кто вздумал бы напасть на них. Редкий и опасный дар.
А потом воины Властелина, проезжавшие через деревню, остановились в доме вождя на пару часов, чтобы дать отдых усталым лошадям. И один из них заметил, что все дети собрались вокруг мальчика лет 7-ми и внимательно слушали то, что он им рассказывал. Воина охватило любопытство. Он подошёл неслышно - увлечённые дети не обратили на него внимания - опустился рядом на корточки, прислушался. Сказка о юной Королеве Зимы очаровала его так же, как и детей.
Покидая деревню, воины Владыки забрали мальчика с собой. В Твердыне лучшие мастера-сказители работали с ним, осторожно развивая дар. Его научили писать, и мальчик смог записывать свои сказки в большую книгу в переплёте из грубой кожи, украшенном серебряными рунами. И сказки эти больше не были опасны. Он теперь мог управлять силой своего Слова.
А через несколько лет он создал сказку о тьме и свете, которые сосуществовали в мире и гармонии. Владыка, прочитав её, только устало покачал головой и тихо сказал: «Да будет». И появился в мире удивительный уголок красоты, любви и покоя. И Владыка приходил туда иногда совсем не на долго, чтобы дать отдых душе, измученной смертями и войнами. Да и сам сказитель время от времени проводил там по несколько дней. Его присутствие не могло повредить, ведь в нём жил тот же покой. Юноша обладал силой Слова, почти равной силе самого Владыки. И отдавал маленькому миру, созданному его душой, всё, что мог.
А потом в Твердыне появилась девушка, прекрасная и невинная, как истинный свет. Её золотые волосы были коротко обрезаны и придавали узкому лицу беззащитно-детское выражение, а безмятежно-голубые глаза подкупали открытой доверчивостью. Она казалась сказителю недостижимым совершенством, которому место лишь в его сказке. Он долго издали восхищался ею, но наконец отважился заговорить. А поговорив, понял, что умрёт, если она не увидит его мир, и тайно от Властелина отвёл её туда. Люди не должны были приходить в этот мир, потому что каждый уносил в себе совсем крошечную часть его, а мир медленно исчезал. Сначала посетителей было много, но у Владыки и сказителя не было сил, чтобы поддерживать его. Поняв это, люди, желая сохранить чудо, забыли о нём.
Но сам Владыка, хотел, чтобы люди бывали там. Ему не жаль было сил, ведь всё, что делал, он делал ради них. А уходя и забирая кусочек этого мира, люди приносили его в свои деревни, и живущие там в свою очередь становились чуть добрее и чище, а потом передавали своим детям… Красота и гармония в людских душах росла и множилась, принимая всё новые и новые формы.
Была весна. Рука об руку бродили сказитель и дева по прекрасным светлым лесам, наполненным чистым и звонким птичьим пением и серебристым журчанием весёлых, говорливых ручейков. Повсюду цвели вишни и чёрёмуха, а потом распустились и яблони. В золотых волосах девушки и каштановых кудрях сказителя запутывались белые и розовые лепестки. Всё вокруг жило и цвело яростно, отчаянно. Словно в последний раз.
Она была очарована. Но мир её не принял. Они провели там 12 дней, и каждую ночь сказитель видел свою любимую во снах. Она убивала. Медленно, жестоко, словно наслаждаясь чужой болью. Он не верил, не хотел, не мог поверить, что это чистое существо способно на такое.
А потом не выдержал и спросил её об этом. И увидел отражение своих снов в безмятежно-голубых глазах. Отвечать не было нужды. Отчаяние и боль обуяли сказителя, а гармония и покой покинули его мир так же, как и душу.
Внезапно налетевший ветер сорвал литья и цветы с деревьев, вырывая их с корнями, и они напоминали теперь мёртвых великанов, сверкнувшая холодным белым светом молния сожгла крошечный домик, яростные струи дождя превратили звенящие ручейки в бешеные мутные потоки, сметающие всё на своём пути. Боль. Отчаяние. Смерть.
А потом такой яростный поток подхватил её, закружил в безумном водовороте и унёс прочь. Она протягивала к нему руки, кричала, что любит, молила спасти… Но сказитель не помог. Просто стоял и смотрел молча. После всего увиденного в его сердце не было больше любви к ней. Не было даже жалости. Только холодная ненависть. А взбесившаяся стихия словно избегала его, даже не стряхнув с волос цветочные лепестки…
Как же долго бушевала стихия… Опустошённый и потерянный стоял сказитель среди сваленных беспомощными грудами мёртвых деревьев да болота, в которое превратилась долина.
Поняв, что натворил, сказитель бросился к Владыке, упал на колени у его ног, отчаянно, захлёбываясь словами, рассказал всё. Тот ничего не ответил. Лишь коснулся его лба и смежил веки. А потом опустился на пол рядом, молча заглянул в глаза юноши, стараясь утешить, поддержать, успокоить...
Не сумел. Жить сказителю было больше не за чем. Он сам убил свою сказку.