Трахнутый француз

Посреди Бангкока, угорая в зверином ритме психотранса и извиваясь как Перцы, он оттягивался, бессовестно кидаясь на встречные машины и шарахающихся в сторону прохожих. С его сутуловатой, узкоплечей фигуры свисала рейверского типа, изгвазданная чем-то светящимся, кроваво-красная майка. Костюмные чёрные брюки и большие лаковые туфли довершали его беспредел. Прикид поражал своей нелепой пофигистической глобальностью. Видно, колбасило его уже давно. Он поманил меня вальяжным движением руки. Я ринулся к нему с вопросом, уничтожающим все сомнения: "What are you on!?" Он прохрипел с бешеным французским акцентом: "Two years on Ko Pha Ngan, my friend, two years...!!!" И заколбасился дальше, сдирая с себя зеркала зловеще поблёскивающих очков и обнажая волчьего вида пронзающие темноту глаза, обведённые густым слоем черной туши. "Ну, этому назад сдачи нет!" - отозвалось у меня в сознании разноцветно-победоносным салютом. И действительно, часа этак через три я увидел его опять, но уже в бессознательном состоянии. Навзничь раскинувшись на мусорной обочине бангкокского тротуара, он безмятежно спал, провожая улыбкой сладость воспоминаний из далекого детства.