Душа художника

Пустота.
Даже у хлеба больше не было вкуса. Он даже не чувствовал прохладу воды. Жажду. Он не хотел есть. Ему было всё равно, какие новости происходили вокруг… Жизнь свелась к существованию. Всего лишь к существованию. Могло показаться что ему всё равно… Друзья давно отвернулись от него и ушли в мир иной… В мир в котором не было его. Мир, в который его, увы, не пускали, из которого он ушёл не по своей воле, скорее всего так распорядилась судьба. Мир одиночества, пустоты, презрения и весны…
Речь давно сбилась. Он с трудом вытягивал из себя слова. Безумно страдая от этого. Он предпочитал теперь молчать, чем гнусно и с трудом вытягивать из себя что-либо. И чтоб лишний раз не слушать себя даже со стороны.
Боже, да вы не знаете, как он страдал. Разве он мог ожидать даже в кошмарном сне, что с ним произойдёт это. Произойдёт на стыке тридцати лет. Да, ему было себя жалко, хотя он и не жалел о прожитом. Скорее всего, он смирился…
Он не мог говорить, вести себя адекватно, элементарно передвигаться и со стороны большинства напоминал существо уже не соображающее, разбитое, тупое, сломанное, животное… Поэтому, он предпочёл остаться один и разорвать все связи с внешним миром.
Его мозг умирал. Каждый день, забирая и уничтожая его сознание. Не оставляя в нём даже надежд на какие-то светлые дни. Но он ещё жил. И дорожил каждой минутой, что ещё давал ему бог.
Он был художник. Художник от сердца. Художник из весны. И не смотря на обилие чёрных туч в своей жизни, продолжал рисовать весну. Весну, которую всё равно помнил. Весну, в которой всё равно хотел жить. Он рисовал маслом, масло смешивалось со слезами…
Не смотря ни на что, в душе он продолжал улыбаться. Его не могла сломать сгнившая материя. Она не смогла забрать его душу.
Он с трудом передвигался. Всё своё время проводил в постели. Он не видел смысла в телесной борьбе. Да и не мог уже сопротивляться. Он просто продолжал любить. Да он любил. Его душа продолжала жить.
Он рисовал
Синяя речка
Голубое небо
Яркое солнце
Зелёная трава
Никакой тьмы
Только свет
То, ради чего человек живёт. Так, как человек любит.
 Он дышал своими картинами. Не выходя из дома, он обнимал деревья, он дышал небом, он упивался травой, он бродил по лесу, он мог прикоснуться к вечности.
Его мозг умирал.
Но он был счастлив, что его душа с каждым днём росла над собой. Он гордился тем, что не продал свою душу. И он остался любить. Он мог плакать. Плакать от любви к тем, кто не держал его уже за руку. В нём не было сожаления. Он помнил всех. Всех он простил и остался любить.

Однажды он всё-таки умер. Ничто и никто не может противостоять смерти. Но душа его всё ещё живёт в последнем рисунке:
Это был рассвет, стая птиц закружилась над синим морем, большой яркий подсолнух в алом небе осветил всё вокруг…
03022006