Прогулка

Прогулка (набросок)

 Время летит. А осенними вечерами кажется, что время летит быстрее. Ты идешь по улице, цокаешь каблучками, ни на что не обращая внимания. Стройная фигурка, модная сумочка, на лице старательно нарисовано безразличие ко всему. Мелкие мужички разбегаются, завидев тебя, боясь быть раздавленными. Кое-кто, пересчитывая в кармане мелочь, грустно опускает глаза; ты ему не по карману, что он сможет тебе дать? Тебе никто не нужен. Подростки понаглее и когда-то гордые кавказцы трусливо и жадно глядят тебе вслед, подростки поскромнее и другая жалкая семейная сошка старательно делают вид, что тебя не замечают. Ты же гордо идешь вперед. Блестящие иномарки притормаживают около тебя, и как упрямые ослики не желают двигаться дальше, забивая своими грузными телами и без того заполненное Садовое кольцо.
 Тебе наплевать. Тебя здесь нет. Вы вместе с Ним далеко, очень далеко. Там где нет вылизанных и одновременно заплеванных московских улиц, на которых остро ощущаешь родство нищеты и богатства; нет ослепляющего света фар и рекламы безумной расцветки. Ветер не гоняет по асфальту использованные одноразовые тарелки и салфетки фаст-фуда, а мимо с ревущей сиреной не пытается безуспешно переплыть поток машин скорая помощь. Тебя нет здесь. Здесь ворочают миллионами, и убивают за червонец; тут любовь и ненависть уже давно сплетены в один ужасающий клубок, а свет витрин и тьма подворотен создают всеразличные оттенки серого. Огромные деньги или полное их отсутствие поднимают людей до божественных вершин. Цок – цок! Тебя обтекает толпа спешащих и не очень. Ты утопаешь в жутких смесях запахов большого города. Цок-цок. Каждый шаг меньше секунды, и ты не замечаешь, что время растворяется позади тебя, как дым от сигареты. Ушла минута, ушла другая. Мы не вечны, но никак не хотим признавать этого.
 И вот перед тобой сталинский дом, один из многих, со старыми, потемневшими от копоти дверьми подъездов. Отсюда ты начала сегодня свой путь. Фасад его усеян стеклопакетными коронками, хотя еще виднеются гнилые зубы старых потрескавшихся деревянных рам. Наросты кондиционеров покрывают его мощные бока. Ты набираешь код домофона, стараясь не поломать так старательно подточенные сегодня ноготки. Десять ступенек вверх, а перед ними клетка лифта со створками дверей. Щелчок, пятый этаж, щелчок, еще пятнадцать ступеней вниз. Звук твоих шагов звонко раздается по всему подъезду. Массивная дверь цвета уже не встречающегося в природе, никому уже не нужный почтовый ящик с закрашенной не раз щелью для газет. Ты роешься в сумочке, пытаясь найти ключи. Щелкаешь в коридоре выключателем, щуришься. Захлопываешь дверь, и стоишь, прислонившись к ней спиной. Глаза закрыты, но сквозь веки пробивается внутрь, подергиваясь, красновато-желтое пятно от лампы. Ты все еще надеешься услышать из глубины комнаты Его голос.
 Пройдясь по слегка поскрипывающему паркету, ты оказываешься в комнате, и садишься на диван. В комнате темно, только неоновые огни рекламы, оставляют на полу замысловатые сине-зеленые подвижные следы. Время летит. А осенними прохладными вечерами оно убыстряет свой темп. Стоит на мгновенье сомкнуть ресницы, и уже ночь. В такие минуты очень ясно ощущаются границы. В квартире пусто, только еще витает запах твоих духов, ведь ты вышла отсюда час назад. Ты долго пытаешься закурить, щелкая «биковской» зажигалкой. Первая затяжка всегда глубокая. Затягиваясь, ты немного запрокидываешь голову и прикрываешь глаза. Еще недавно Он был здесь, и в квартире не казалось так пусто.
 Потом ты давишь сигарету в пепельнице, уже не заботясь о ногтях. Окурок послушно мнется, и причудливо изогнувшись, ложится рядом со своими уже использованными собратьями. Ладонями ты сильно растираешь лицо. На руках остаются следы теней и помады, но тебе уже все равно. Ты не там, ты здесь. И без Него. Здесь, где свершаются мечты и рушатся надежды; где можно дотянуться до луны, или лишь погладить ее отражение в луже, а мир прагматичен и вместе с тем безумен. Ты утыкаешься лицом в подушку, и плачешь. Плачешь тихо, беспомощно и долго, подергивая плечами. Увы, мы не вечны, но никак не хотим признавать этого.