2. Еще о вреде никотина

 Щурясь на сверкающий снег, сгорбившись в легкой куртке (мда, давно такой зимы не было... бррр..), остановился закурить.
- Сынок, дай бабушке сигаретку, - стоило сосредоточиться на огоньке зажигалки, прозвучал над ухом сиплый старческий голос.
- Иди, бабуля, иди....Последняя у меня! - проворчал, не поднимая глаз.
- А так? - странно, голос резко помолодел, но остался узнаваемым.
 Оставленный без присмотра огонек тут же попытался обжечь пальцы,но не успел - зажигалка упала в снег.
 Просто стоял и смотрел.
 Выбившиеся из капюшона пепельной шубки пряди очень светлых, почти белых волос. Они подчеркивают бледность лица, черты которого так отточено, классически совершенны, что кажутся холодным мрамором. Только большие темные глаза тлеют углями,на миг отразив бледно-красное пламя зажигалки. Ах да, она же упала...
- Здравствуй. Хорошо выглядишь.А сигарету не дам - курить вредно.

 Тонкие брови приподнялись удивленно, сделав мрамор почти живым:
- Узнал? Здравствуй. Ты действительно считаешь, что мне вредно курить?
- Да, считаю.По крайней мере, пока вижу тебя такой... Зачем портить красоту?

 Взгляд темных глаз медленно опустился к зажигалке у ног, снова вернулся к лицу:
- Ты странный...человек. Разве я не напугала тебя в прошлый раз?
- Там, в поезде? Это было скорее от неожиданности. Бояться тебя я давно перестал. Так что с удовольствием прогуляюсь с такой очаровательной дамой! - шутливо поклонившись, предолжил руку. Только глаза остались жадно-серьезными.
- Никуда ты со мной нынче не прогуляешься. Рано.
- Но почему? - нервную шутливость как сдуло, - Ведь ты сейчас пришла за кем-то? А если он в ужасе жмется к стене, надеясь, что ты пройдешь мимо? Возьми меня вместо него!
- Я не могу взять то, что мне не принадлежит, - устало и терпеливо, как капризному ребенку, - Я ведь не воровка. Я - на работе.
- А если... - острый взгляд его метнулся к шумевшей в трех шагах улице, с трудом вмещающей спешащий транспорт.
- Думаешь, меня можно заставить? Попробуй.... Но не забудь - жить можно и прикованным к постели, с трубками в носу и иголками
капельниц в венах.
- Ты жестока, - не сразу, с трудом выдавил через стиснутые зубы.
- Нет. Я - на работе.
- Но ведь не всегда бывает так? Значит, тебя можно обмануть?
- Да. Иногда. Иногда я позволяю это... Кому-то - из жалости, кому-то - в наказание. Но ты не относишься ни к тем, ни к другим.
- Значит?...
- Значит. Но прости, мне пора, - и, шагнув к краю тротуара, подняла руку. Взвизгнули тормоза.

 Уже с сиденья поманила и протянула узкую ладонь.
- Не хочу оставаться в долгу. Возьми, - на ладони лежала зажигалка, родная сестра утонувшей в снегу.
 Машинально взял, и вздрогнул от холода тонких пальцев, сомкнувшихся на запястье.
- И поверь мне, не хотеть жить и хотеть смерти - не одно и то же. Ведь свобода, о которой ты мечтаешь - не "свобода от", а
"свобода для", верно? Не прощаюсь - мы еще встретимся.
 Хлопнула дверца, и машина затерялась в общем потоке. "От, для...Кому нужна эта софистика?" - досадливо замахнулся было, чтобы выбросить зажатую в руке зажигалку, но, подумав, опустил в карман.
Пригодится.