Летела мышь

Над городом летела мышь. Маленькая такая и серая. Вовсе не летучая, обычная. Это я ее запустил.
Вообще-то я недавно стал запускать мышей с балкона. И сначала у меня ничего не получалось. Крыльев у них нет, желания к затяжным прыжкам с пятого этажа тоже... Тут ведь главное, как вы сами понимаете, желание. Мыши уже почти кончались, и вот — свершилось!
Она не просто пролетела положенные пятьдесят-сорок метров, упав и разбившись о твердый асфальт там, внизу. Она взмыла вверх, над крышами домов, кронами высоких деревьев, над улицами, площадями, бульварами, и — без всякого парашюта! — стала парить, парить, парить, обозревая город, делая свои заключения и выводы, а может быть, что и сочиняя стихи о том и о сем, ибо нет ничего более возбуждающего для полета творческой мысли, чем полет тела.
Над городом летела мышь. Жаль только, что ее никто не видел. Если бы она хоть пищала, а так... Кто способен заметить маленькую серую мышь, пролетающую над городом? Разве что птицы...
Но я надеюсь, что когда ее все же заметят, ведь не такая уж она и маленькая, в конце концов узнают люди: это я ее запустил. Может быть даже она сама об этом и скажет.