Вот опять окно...

И вот опять окно...
Холодные белые стены глазами моих суровых идеалов тщетно пытаются взглянуть в туманную, заиндевевшую душу. Легкой поступью приближаюсь я к окну; мои и, между тем, чужые полупрозрачные руки тянутся к стеклу, но я не смею разбить окно. Необъяснимый, непрошенный трепет сковывает мою душу, и мне странно: эти руки распахнули тысячи окон, эти руки разбили тысячи стекол.
Камень поднят. Камень брошен. Он ударяется о стекло, но не разбивает его заснеженную гладь, лишь рисунки на стекле начинают таять. Сколь поразительно быстро они тают! Приобретают уродливый облик, прикрываясь руками твоих же друзей, рисунки на стекле мстят за свою агонию. Но они не в силах помешать мне. Это - твое прошлое, это - твое настоящее.
Стекло быстро забывает легкие касания рук твоих друзей, тяжелые удары врагов. Оно становится прозрачно-бесцветным и только тогда оно разбивается. От белого, пусть холодного, окна осталась лишь серая рама. Теперь ты убедился, как легко разбить стекло.
Бойтесь меня! Живите, пока белые стены хранят ваш покой, берегите рисунки на стекле, ибо, теряя их, вы теряете себя, и пустое, немое стекло навеки упокоит вашу душу.