Тьма

 Звёзды, звёзды, и ещё раз звёзды. Банальность ночи наполнялась банальностью звёзд и бесконечных оттенков реклам и транспарантов. Лишь три синих прожектора направили свои лучи в беспросветную кромешную тьму. Самолёт заходил на посадку, свистя двигателем резал облака. Жаль… Три человека остались в живых…
Анатолий сидел у окна и наблюдал эту картину. Два часа ночи. Открылся третий глаз. Прорицанием наполнился этот мир. Прорицанием в истерике. Дьявольски – божественная штука. Плохо и неприятно на душе. Обидно видеть, ощущать разрушение всей системы. Всё… Всё, что созидалось миллениумами изъедает само себя изнутри. Не оставляя никого. Обидно ощущать каждой клеткой совокупление, растворение в безответности темноты.
Три прожектора… Странно! Почему именно три!? Дайте мне больше света! Вот оно что, вам жалко! Тогда всё понятно! Он знал что самолёт упадёт. В нём умерла его сестра. Он знал это давно… не отговаривал сестру приезжать, даже наоборот просил скорее приехать, понимая что не стоит тянуть судьбу шнурком – всё равно порвётся…
В руках Блок. Пляски смерти.
“Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи ещё хоть четверть века,
Всё будет так – исхода нет!
Умрёшь, начнёшь опять, сначала.
И повторится всё как встарь –
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.”
(15 ноября. 1910 год)
И вновь повторяется судьба поэта…