Флом Несфлатен

- Здравствуйте, - произнес он, присаживаясь на стул напротив пожилого человека в черном траурном костюме, - вы, вероятно, тот самый человек, о котором мне рассказывали?
- Возможно, тот самый, возможно – нет, - ответил человек хриплым голосом, сделал глоток вина и внимательно посмотрел в глаза молодому незнакомцу, - все зависит от того, что вы хотели от меня.
- Мне интересен человек, с которым, по слухам, вы были лучшими друзьями, - начал юноша, - поскольку у вас немного друзей, я думаю вам не нужно называть его имя.
- Было бы приятно услышать, особенно ему, что его кто-то разыскивает, - ухмыльнулся старик, - что именно вас интересует?
- Дело в том, что несколько лет назад ко мне в руки попался отрывок рассказа «Иные» и внизу под штрихкодом было написано имя «Флом Несфлатен», - спокойно ответил юноша.
- А-а, - протянул старик со вздохом, словно был чем-то разочарован. – Значит, вы хотели узнать про «Иных»? Если вы желали получить остальную часть, увы, ее, как и многого другого уже не существует.
- Жаль, - честно произнес юноша. – И все же мне хотелось больше узнать о Фломе, как о человеке. Я бы хотел написать книгу.
- Вы очередной писатель? – недовольно фыркнул старик. – Вам, что не о чем писать?
- Нет, сэр, мне действительно хочется знать о нем как можно больше, - признался юноша. – Я разделяю его мнение.
- «Иные»… это было ведь так давно и ничего не изменилось… - проговорил старик поникшим голосом. – Ладно, пообещайте, что сожжете этот отрывок «Иных», как вернетесь сегодня домой.
- Хорошо.
- Вы будете записывать?
- Да, - кивнул юноша.
- С чего начать? – спросил старик. – Что именно вас интересует?
- Действительно ли вы были лучшими друзьями? – уточнил молодой человек.
- Друзья… - мягко улыбнулся старик. – Не думаю. У него не было друзей. Он был один всегда.
- А как же вы тогда с ним познакомились? – удивленно спросил юноша. – На сколько мне известно вы всегда были рядом с ним.
- Верно, - кивнул старик. – Я был, но я не был другом. Я так же как и вы был поражен его идеями. Он учил меня и никогда не скрывал от меня всей правды.
- А сколько вы были вместе?
- Всю жизнь.
- Во сколько лет он написал первый рассказ?
- Если говорить, во сколько лет он сам написал свой рассказ, то это будет лет так в шесть, если вам интересно, во сколько лет он вообще начал сочинять свои… - старик осекся и попил вина, затем уже более медленно продолжил, - его мать записывала его истории, как это делают все матери, уже в год. Когда он стал более сознательным, он стал писать кошмарные вещи. Сначала Маг, следом Глоусан, а потом и дошло до Иных, - старик сделал еще несколько глотков вина. – Все было ужасно в его глазах. С малых лет он боялся людей до такой степени, что жизнь для него была сплошным кошмаром. Говорить по правде, он относился к смерти с боязнью, а к самоубийству с ужасом. Но это все мать. Она ему внушала, что смерть, убийства – все очень плохо. Он был пропитан верой в бога и до последнего дня косо смотрел в сторону, словно там стоял сам бог и грозил ему пальцем. – Старик помолчал, вспоминая, и тихим голос продолжил. – С восьми лет у него начались приступы суицида. Он одновременно боялся и больше всего на свете хотел умереть. Все было хорошо до его пятнадцати лет, когда он под действием ненависти, злобы и негодования резал вены, глотал все что не попадя, в попытках покончить собой. К этому времени он уже стал переживать этот страшный момент в своей жизни – выбор. Его называли дураком, сумасшедшим, придурком и прочими оскорбительными словами. Часть из них были правдой. Он был сумасшедший дурак верующий во что-то невероятное. Спустя какое-то время он адаптировался, что было ужасным временем. Он забыл свое настоящее имя, так как в свои восемнадцать бросил обучение и ушел из дома. Тогда он уничтожил все что написал, все оставил в голове.
- Вы пошли за ним?
- Мы были вместе до конца.
- А он умер?
- Вероятно… - пожал плечами старик. – У каждого человека есть своя мечта достичь чего-то. У него была такая – жить в Англии, в Лондоне.
- Он ее добился?
- Нет, скорей всего, нет, - покачал головой старик. – Эта была та мечта после которой он не знал что ему делать. Мы нашли деньги и способ уехать сюда. Но он все оттягивал это время.
- Как вы зарабатывали?
- Продавали мысли и идеи. Тогда он был полон идей.
- Но вы же приехали в Англию, а он, получается, остался? – спросил юноша.
- Возможно, - честно ответил старик. – Дело в том, что он исчез, когда я прилетел сюда, его уже не было.
- А вы летели вместе? – уточнил юноша.
- В этом-то все и дело, что я не помню. Я много раз задумывался об этом полете, пытался вспомнить, садился ли он вообще на самолет или нет, но ничего не мог вспомнить. – Развел руками старик. – Я пытался найти его мать и привезти ее сюда, к сожалению, я узнал, что было слишком поздно. Мать с трудом пережила уход сына из дома. К тому же, пока мы пробивали дорожку в Лондон, прошло почти двадцать пять лет.
- А как все-таки его настоящее имя?
- Флом Несфлатен, - произнес старик. – Его настоящее имя не имеет значение. – Старик встал и произнес. – Боюсь, мой друг мне пора. Мое время пришло идти. Я думаю, что если вам так будет важно получить больше информации о Фломе, то вот вам мой адрес и телефон. Мне будет приятно с вами еще побеседовать. – Старик протянул листок юноши и тот мельком заметил давний шрам от глубокого пореза бритвой вены на руке старика. – До встречи, мой дорогой друг.
Старик медленно, хромая ушел из ресторана. Юноша долго смотрел, как старик уходит в глубь улицы, растворяясь в толпе площади. И вскоре совсем исчез. Он понял, что больше никогда не увидит этого человека, и главное он понял, кто это был на самом деле. Развернув листок, он прочел адрес кладбища, где обычно хоронили малоимущих. Был указан номер могилы с пометкой «неизвестен». Так же небольшая строчка: «Остановись, пока не поздно! Это тебя погубит!»
На следующий день юноша приехал на то самое кладбище, указанное в записке и нашел могилу. На фотографии он увидел вчерашнего собеседника и прошептал:
- Он был прав…
Через какое-то время вместо пометки «неизвестен» появилось имя Флом Несфлатен. А спустя еще несколько лет уже не было ни таблички, ни могилы, только записка в кармане старика, не имевшая подписи автора…